Накрыло землю белым покрывалом,
и строфы стайкой понеслись на юг -
они не терпят холодов и вьюг, 
им зимних мыслей для прокорма мало.
Как странно: осень - медленная смерть
и бабка повивальная поэтов -
стихи цвели весной и зрели летом,
но только осень облекает в медь 
и патину изгибы звонкой рифмы.
Все сказано. Ободрана о рифы
предвестников зимы земная твердь.
Все сказано - и можно тихо
на полустрочке умереть...