- Здравствуйте! Это с работы Евгения Александровича... Почему-то опаздывает на дежурство. Не подскажите - он давно выехал? - мне немного не удобно, охранник всего-то на десять минут опаздывает, а я уже шум поднимаю... Но на душе не спокойно... Не похоже на Евгения Александровича Пархимовича... Не похоже... Он наоборот, всегда на полчаса раньше приезжает.
- Ой... Извините... - вздыхает на том конце телефонной линии женщина. - Забыла вам позвонить... Умер Евгений Александрович...
- Как умер?.. - на меня наваливается оглушающая пустота. - Когда?...
- Прошлой ночью...
- Простите, я не знал...
Короткие гудки телефонной трубки...
Не верю... Почему?.. Как?.. Он же во вторник дежурил и был абсолютно здоров?..
"Листья желтые над городом кружатся..." Осень... Золотая осень... И никто в этом мире не знает, что умер автор слов этой знаменитой песни. Одной из самых красивых песен XX века...
Воспоминания... Звонок директора...
- Вадим, зайди ко мне.
Это я. Начальник службы безопасности предприятия. Опять где-нибудь кража, думаю с беспокойством... В кабинете директора сидит незнакомый пожилой мужчина интеллигентного вида с умными внимательными глазами, мгновенно оценившими меня... Густая седина... Явно из бывших начальников... Чувствуется волевая порода, осанка...
- Это мой друг, - поясняет директор. - Был моим начальником. Рабочая группа инвалидности. Охранником сможем взять?
- Сможем, Александр Иванович... - согласно киваю, зарплата у нас небольшая, потому постоянная текучка, и костяком подразделения являются именно такие пенсионеры из бывших начальников. Чувство ответственности у них огромное, по возрасту никуда не берут, дома сидеть скучно, да и к пенсии небольшой приработок...
- Тогда забирай его и оформляй... И поставь дежурить на базу. А то много замечаний к охранникам на проходной.
Беспокоит одно - в друзьях с директором... Как у нас с ним сложатся отношения? Не будет ли напрямую бегать к директору по малейшему поводу? Ладно, мелочи жизни... Свои действия я всегда готов обосновать и отстоять...
Через месяц я не мог нарадоваться на него. Никакого гонора, высокомерия, на проходной порядок, учет машин ведется, ни малейшим словом или поступком ни разу не показал, что имеет высокие связи... И полы помыть, и подмести, и ворота открыть-закрыть... Но порода чувствуется... Никто не мог позволить себе панибратства с ним, похлопать по плечу, или пошло пошутить... Даже мысли не возникало... Открытость и откровенность, вежливость и интеллигентность, принципиальность и доброта...
Летом ему исполнилось 60 лет...
- Я слышал, вы книгу написали, можно прочитать?.. - он выжидающе смотрит на меня.
- Конечно, Евгений Александрович...
- Я в молодости тоже писал. Только стихи. Даже публиковался, небольшой сборник моих стихов выпускался... - в его глазах промелькнуло облачко грусти.
- Да вы что! Тоже дадите почитать? - радуюсь я. Вот неожиданность... Приятно...
- Даже... - Пархимович немного замялся, словно сомневаясь, стоит ли дальше говорить. - Даже на один мой стих песня была написана...
- Здорово! А какая? - сам думаю, наверное и не слышал его песни, чем обижу...
- Листья желтые над городом кружатся... - в глазах его опять грусть, а у меня шок.
- Что?.. Да это самая любимая песня моей мамы... Да вы... Но как?.. Почему?.. - в голове сумбур, автор такой песни, и простой охранник? И не верить не могу. Это интуитивно. Не может он лгать. Не может. Не такой он человек. Чтобы дешево рисануться...
- Да вот так... Я же в Баку родился, - начал свой рассказ Евгений Александрович. - Потом мы в Уфу переехали. Там и работать пошел, там и любовь свою первую встретил... Как мы любили друг друга... Это была такая небесная любовь! Но не судьба... Она была дочкой секретаря обкома партии, а я - никем... Простым советским гражданином. От любви и стихи начал писать. Сборник небольшой стихов моих вышел в мягком переплете, и там был один стих, посвященный ей... Так и напечатано было - "Посвящается Людмиле Килиной..." Листья желтые над городом кружатся... С тихим шорохом... В 1966 году это было. У нас еще в доме два прибалта жили, а они на гитарах играли, песни сочиняли. Я им сборник своих стихов отдал, говорю - мужики, посмотрите, может какую-нибудь песню напишите... Они вскорости в свою Прибалтику уехали... Запретил ее папа нам встречаться... Запретил... Не могла она его ослушаться. А знаешь, любовь есть. Она сейчас одна, и ждет меня. Постоянно созваниваемся... Говорит - бросай все, и приезжай!.. Хоть умрем вместе... А тогда... С горя бросил все, и уехал, куда глаза глядят. В Сибири комсомольские стройки были, вот так я в Абакане и оказался. С тех пор здесь и живу. С 1966 года. И вдруг - году в 1968, по радио слышу новую песню - "Листья желтые"! На мои стихи! Моя Людмила звонит мне, плачет, говорит - спасибо... Все мои друзья и родственники знают, что эта песня на мои стихи. У многих еще сборники моих стихов остались... А там объявились авторами текста два прибалта... А музыку Раймонд Паулс написал...
- Но почему вы не добились справедливости?!.. - негодую я. - Почему?!..
- А зачем? - качает головой Пархимович. - Мои все знают... И просто видел, как на этих судебных тяжбах сгорают люди. У меня двое знакомых сделали очень гениальные инженерные усовершенствования. Доложили своим начальникам. А те взяли, и запатентовали на себя. И те изобретатели ничего не смогли отсудить, хотя пытались... Один спился из-за этого...
- Но у вас есть книга! - не соглашаюсь я. - Самое первое издание текста этой песни с вашим именем! У вас огромные шансы!..
- Вот и родственники меня до сих пор уговаривают судиться. Не хочу... У меня три инфаркта было, волноваться нельзя, - улыбается Евгений Александрович. - Хотя, обидно, конечно... У родственников в Уфе еще две мои книжки остались... Говорят, судись, денег много заработаешь... Ага... Если эти воры из окружения Раймонда, там на эти суды такие деньги понадобятся... Которых у меня нет. И здоровья уже тоже нет...
- Вы можете привезти одну свою книгу? - у меня все кипит внутри от негодования. - Вы же говорили, что хотите съездить в сентябре в Уфу? А потом подумаем, что можно сделать?
- Хорошо, - он мягко улыбнулся. - Привезу... Только не верю в то, что удастся отсудить. В России авторское право самое несовершенное... Или на срок давности сошлются. Или на то, что они в моем стихе два слова исправили...
- Везите! - я не согласен. - А там подумаем, что можно сделать...
5 сентября 2006 года Евгений Александрович Пархимович дежурил последний раз. Сменившись с дежурства, он крепко пожал мне руку. В конце сентября он собирался съездить в Уфу. К Людмиле Килиной. И за сборником своих стихов. 8 сентября 2006 года он не вышел на дежурство. В ночь с 6 на 7 сентября 2006 года не выдержало сердце...
Я сижу в кабинете. На душе боль. Не удалось восстановить справедливость. Не удалось вернуть свое имя автору замечательных стихов. Умер прекрасный человек. Подлецы, укравшие его стихи, могут спать спокойно. Теперь никто ничего не докажет.
Неожиданно на сердце легчает. Словно с небес на меня взглянули добрые и внимательные глаза Евгения Александровича.
- Спасибо, Евгений Александрович... - шепчу я. - Спасибо, что вы были... Спасибо за стихи... Спасибо за песню... Вы не умерли! Вы живете в ней!.. И пока кружатся желтые листья осени, жива ваша любовь...