Под оттепель в начале января, под всхлипы луж в глубинах снежной ваты смущенного подслушать снегиря, скучавшего, согласными соря, о холодах, сжигавших киловатты.
Вот соловей поёт. О чём он так хлопочет? Что май уже прошёл, а лето пролетит? Задумаешься тут, прохладной тихой ночью, уставившись в безоблачный со звёздами зенит.
Жизнь! До чего унылая и беспросветная наша жизнь! Всё наше убогое существование! Вот и приходится находить радость в каждом порыве весеннего воздуха, в каждом терпком глотке его, опьяняюще насыщенным солнцем и свежестью. ...