Стой спиной к небу И твой восход солнца обернется закатом Вдыхай во всю грудь Сырую землю И твои могилы станут алтарями Пророки не приходят с Востока Они – кости, едомые червями И сам ты такой же пророк Похороненный вверх ногами
Оригинальная аннотация: [Я горю, я пишу, пока есть вдохновение и силы. Но я босюь, очень сильно боюсь, что пройдет пара лет и я стану очередным, совершенно обычным, блекло-серым...]
Представьте: люди поставили новый красивый киоск, а наутро он весь изрисован каракулями. Или на остановке какой-то идиот 16! раз (сам считал!) написал слово ПРАХ, и это не считая нечитаемого. От этого внутри закипает все. Заранее прошу прощения за эмоциональность стиха, и прошу прощения ...
В советское время была потрясающая стабильность: в какой-нибудь магазин могла ходить еще моя бабушка, потом мама, а там, глядишь, и я делал покупки. Сейчас все меняется, как в калейдоскопе: редко какая лавка живет больше года и все чаще вижу эти объявления о продаже и аренде...