Страдает улица хребтами черепичных крыш осатаневшим атеросклерозом, От позвоночников кварталов гнутых костьми стучат брусчаткой улицы зубами, Им, как бездомным в подворотнях, холодно и голодно...
Как-то проходя мимо памятника Пушкину, застал тусовку местных "мастеров слова". Они читали по очереди свои стихи, аплодировали друг другу и имели до того гордый вид, что меня аж заподташнивало. Такие впечатления часто просятся "на бумагу".