Тот, кто поэзии мёд добыл, Речи старухи уснувшей открыл, Учитель магии, первый мудрец, Даритель рун, надежда сердец. Тот, кто на древе мёртвым висел, Сына от гибели спасти хотел, В чертогах воинов храбрых сбирал, О том пою я - того вассал.
Этот стих не посвящается какому-то одному человеку - он про многих. Он про студента, который, к неудовольствию руководства ВУЗа, посещает оппозиционные митинги, он про учителя, который отказывается вбрасывать бюллетени. А также про диссидента-шестидесятника, объявленного "врагом народа" ...
В странное время мы живём. Моим государством управляют невростеники , Штатами просто шизофреникивойны стали обыденным делом , неужели этим людям не снятся те кого они обрекли быть героями?
Когда мне очень плохо, очень выручает стихотворение Иосифа Бродского "Когда так много позади всего, в особенности, горя...". И вот в продолжение этой темы - моря как "палочки-выручалочки" - родилось такое стихотворение.
Я не могу забыть молодую женщину, в онкологическом отделении больницы, которая раздавала цветы, людям, пришедшим на сеанс химиотерапии. Она рассказала мне, что накануне, у неё умер муж, который два года проходил лечение в этом отделении. Моему папе...
Всегда восхищалась этой замечательной женщиной, которая ещё при жизни стала олицетворением сострадания и помощи. Написала это стихотворения ко Дню её рождения довольно давно, поэтому получилось совсем по-детски наивно.