Один библиотекарь конспектировал книги на маленьких листочках, которые собирал в коробку. "Так их удобнее взять", - объяснял он свою карманную библиотеку. Один писатель предпочитал длинному повествованию множество коротких. Он составлял антологии, принюхиваясь к минувшим эпохам, ...
"... Неожиданно раздался голос Левитана: - Доброе утро, товарищи! Московское время - шесть часов.... И сразу запел Стас Михайлов. Вверху на нарах чокнулись кружками: - Ну, дай Бог! - Дай Бог! - Даю... - тут же пробасили с кресла..."
"...Поднимаясь по лестнице, она останавливалась перед каждым этажом и с тревогой вглядывалась в полумрак. Перевела дух, только когда закрыла все дверные замки в прихожей. Привычно потянулась к выключателю и вдруг замерла. Лезвием ножа блеснула полоска света под дверью ванной..."
"...Ужинали молча. Демон и лежащий на брюхе "сатана" сосредоточенно трещали куриными костями и по-семейному поглядывали друг на друга. Старику не давала покоя таинственная фигура с коробкой. Где он видел раньше этот загоревшийся надеждой взгляд, эту жалкую полуулыбку?.."
"- Батька! Уголь принес? - басом спросил лобастый крепыш лет шести. - Вовка, ты как отца называешь?! - из тени вышла озабоченная хозяйка, и раздалась звонкая затрещина. - О, ё-ханый бабай! - Вовка набычился и машинальными движениями начал выщипывать из головы короткую рыжую ...
На затерявшейся в донецких степях шахте "Заря коммунизма" заканчивалась первая смена. Микола, по прозвищу Корейский летчик, пятерней, так, что шлепнула нижняя губа, вытер катившийся из-под фибровой каски пот и обреченно, как на кресте, повис на угольной лопате. "Ко-ко-ко-ко", - ...
"...Мешок белый, как с под импортного сахара, за плечо закинул, и отак рукой.. - А шо ж у мешку було? Кувалда? - От деревня!... - аж всплеснул руками Молодец. - Чёрный чемоданчик это называется. Там все атомные и водородные кнопки!.."
Истории о Котьке - это истории о маленькой девочке, мои истории, может быть, слегка отшлифованные временем и сознанием. Где-то вымысел, где-то - правда. Сейчас уже и не разберешь.
На что похожа жизнь? По-моему - на дорогу. Она - своя у каждого. Так почему же, вместо того, чтобы изумленно наслаждаться окружающей нас красотой, мы упорно смотрим под ноги?
Когда все плохо, жизнь рассыпается на части и земля уходит из-под ног, спустись под землю, где ходят поезда. Может быть, с перрона неизвестной станции начнется твой новый путь?
Небольшой рассказ о парне, встретившего возможно любовь всей своей жизни, но взамен потерявшего ту самую жизнь. Уважаемые читатели! Я начал выкладку этой моей книги на Целлюлозе. Все мои книги там доступны для вас по ссылке https://zelluloza.ru/register/118003/
Лендал, осень 1185 года. Череда загадочных убийств проносится по Городу. Умирают волшебники, юные и старые, могущественные старики и юнцы, представители старых семей и люди, едва ли вспоминающие о своем даре. Люди, которые не знают друг друга, которых почти ничто не связывает друг ...