Отсыпается днём и над строчкой колдует ночами, Возомнив сотворить безупречный, волшебный мотив, И язык до костей на заезженном ритме мочалит, Хоть и верит с трудом он в успешность своих перспектив.
...но и у друзей иногда бывают чёрные моменты и тогда эти войны становятся слабыми и ранимыми. В этот момент ты понимаешь, что они чувствуют, ты видишь в их глазах страшную боль, которая играет в их жизни главную роль...
Бог он не гол, а бос, Со стружкой в седой бороде. Без венка из бумажных роз, Но может ходить по воде. Тащит в рай на плечах, Тех, кто жил без гроша. И умер ни при свечах, Но в ком колотилась душа.