*   *   *
Как будто двери были плохо смазаны,
Сквозняк, на мир большой мне нес напраслину,
А я гасила свет и молча слушала,
Так, словно это песня в мире лучшая.
И выдыхала дым седыми кольцами,
И молча вглядывалась за околицу,
И ворожила на листке смородины -
Удастся ль воротиться мне на родину...

А где-то там, по площади гирляндовой,
Идет фотограф - он творец талантливый,
Его я помню с детских лет, с дней бантовых -
Его улыбку, голос, шарф гранатовый.
И как согласные не выговаривал...
И на стене обои - неба зарево...
Виски его давно наверно снежные,
А у него в альбоме все мы - прежние...

А где-то там, куда все больше просится,
Есть "тещин мост", как холм на переносице
Он может морщится, а может тешится -
Сегодня там опять конечно нежатся...
Ах, Ришелье, мой друг, и нам бы встретиться,
Но видно прав сквозняк, не так все вертится...

С рассветом ветер стих, безмолвны улицы
И лишь Земля, пусть не туда, но крутится...