Скучают пальцы на листке бумаги,
Скучают мысли в тесной голове,
Скучают силы в отсутствии отваги,
Да и вообще, тоскливо как-то мне

Я не хочу совсем быть образован,
Хочу работать и труды свои дарить,
Но мой герой всегда закомплексован,
Не может даже он свободно говорить

Зажат в тиски печального поэта
И нелюдим, но одинок как сто чертей
И каждый день он понимает это,
Но не находит понимания людей

Он пишет письма, их не посылает,
Поскольку ждать ответа слишком тяжело
И всё это ужасно угнетает,
Печального героя моего

Скучают губы с пальцами без кожи,
Скучает ручка с пастой без чернил,
Скучает гусь на стаю не похожий
И тот, кто эти строки сочинил