Всплывает в памяти листок,
 дождливой россыпью усеян
 где букв дрожащий завиток
 расплылся в капельке осенней.

 Сижу, качаю башмаком,
 по сторонам гляжу лениво.
 И вдруг, гонимый ветерком,
 летит листок, да нет, чтоб мимо!

 И тут же, в этот самый миг,
 как будто путник мчится к дому,
 он подлетел, прилип, приник, 
 припал к ботинку, как к родному.

 Гляжу: коротких строчек ряд.
 А ну-ка, ну-ка, почитаем!
 Стихи?! Кривлюсь - я им не рад,
 мной этот жанр не почитаем.

 Тогда стихов я не любил,
 считал что это слишком скучно.
 Оскомину себе набил,
 достали в школе: Тютчев, Пушкин.

 Читаю вирши - право слово!
 Наивные, как первый грех.
 А вот задело за живое
 и замолкает в горле смех.

 Пускай не слишком лёгкий слог
 и рифма через раз хромает,
 но ясно видно между строк,
 как сердце чувством истекает.

 Я вижу: робко паренёк
 листочек тянет даме сердца.
 - УРА! ВЗЯЛА! (и невдомёк,
 что это лишь бы отвертеться)

 Рукою с алыми ногтями
 Лист грациозно развернув,
 словам в такт шевеля губами,
 начнёт читать, замедлив путь.

 Глазами строки пробежав,
 рот искривив в недоуменье,
 "Банально как!" - пробормотав,
 смысл не поймав стихотворенья.

 И, века истинная дочь,
 (всё на бегу, а как иначе?) -
 листок прочесть, отбросить прочь 
 и вновь, в погоню за удачей.

 Смят равнодушною рукой, 
 небрежно в сторону отброшен.
 Не растопил он льда покой.
 "У вас любовь? Зайдите позже!"

 С пренебрежительным "хи-хи"
 (не потрудившись даже в урну!)
 Зачем писать таким стихи?
 Для них "Дом-2" - маяк культуры.

 Я вспоминаю тот листок,
 в тоске оплаканный дождями.
 Мальчишки, парни, дай вам Бог,
 чтоб не случилось это с вами.

 Девчата, милые! В ответ
 явите каплю уваженья:
 пусть не по нраву вам поэт,
 грех в грязь кидать его творенье.