На улице дождь и метёт...
Простудный питерский климат.
Паук свою сетку плетёт,
Косясь на меня, сопливую.

У нас с ним нейтралитет,
Ну... пакт о ненападении:
В обвисшем обойном листе
Его именные владения.

Порой он спускается вниз,
Царапает лапкой по строчкам
И снова ползёт под карниз,
Расставив акценты и точки.

Тост без вина всё равно,
Что брачная ночь без невесты.
Так же и мы заодно -
Проходим словесные квесты.

Поэт из меня никудышный.
Прозаик - да Бога ради!
Но муза спускается свыше
И лапкой скребёт по тетради.