|
|
||
Президент Ирландии Майкл Хиггинс - единственный известный мне поэт, занимающий пост такого уровня. | ||
|
The Season of Fire It was from those barren moments that the cloth is woven of a black suit of death. The weaving is not the work of a single night or day but of that thin season where no fire lights the darkness. It is not a season of prayer, a dry time when the sap is not in ebb but has left. The death of the loved one is rehearsed a thousand times by lovers who prepare their black of the heart in awful anticipation. That black is sewn from a thousand times of rejection when the turn of the body of the loved one is not read as the sign of light in darkness. The season of prayer is the time of life and love, of look and touch. And, when the time comes, it is those moments that inform the great pain of a hole in the heart. The magic of the healing does not come from rehearsal of the weaving of the black but from an intimacy of look and touch in the season of fire. |
Сезон огня Вот и настал момент - Смерть соткала сюртук. Выждала время ткать - сезон начался не вдруг. Нет в тишине молитв, Света луч не мелькнёт. Сухость в горле стоит, Слову ход не даёт. Смерти любимого ждать - тысячу раз умереть. Снова наносит удар Эта чёрная плеть. Тела недвижного знак - букву света во тьме - Не прочитать никак В тысячный раз мне. Время молитвы пришло - Где ты, жизнь и любовь? Взглядов и чувств тепло Мне ощутить бы вновь. Боли теперь пора - Хлынул сплошной поток. Сердца стучит дыра, Зная, откуда исток. Душу мне исцелит Не новый смерти сюртук. Только в сезон огня Взгляд и тепло твоих рук. |
|