Содеянный, но непричастный
Процесс творения творца,
С Эвтерпой боком до конца
Я узник тех богинь опасных,
Что так подкинули словца.
И нежен миг
Тех мук ночных
А может, вовсе сладок.
Мне не дано ночей других,
Той дивной дрёмы запах.
И этих дум пишу я плоть,
Этим закаляю кровь,
И этим буду жить до сих,
Пока мне муза дарит стих.
Не зная техник стихоплёта,
Оживших яростных речей,
Спасаясь в тайне от плетей
Безмолвного, но жалящего гнёта,
Что в сторону отводит взгляд очей.
Отходчивым движеньем через терни
Процесс творения творца,
Избегнув гласов дурной черни,
Извергнет юные слова.
Опорой станет, привлекая
Нужда в том источенье мыслей сих...
И стан поэта в ноющем волненье
Напишет, пока ему ниспослан стих.