Крот ползёт, в лесной-то чаще,
Вдоль реки с утра.
Вдали, сахаром блестящим,
Светится гора.
Крот ползёт, ему не нужно света,
Что ему чем пахнет лес?
В туннеле есть-то его мета,
Прочее побрал бы бес!
Наверху лес замер в зное,
Каждый куст цветёт.
Да хоть он бы цвёл и вдвое,
Крота то не берёт!