Не то лето, которое любят все - мягкое, зелено-голубое и теплое... Это просто затянувшаяся весна. Нет, ее я тоже люблю, как и осень с зимой, но лето - это совсем особое...
Жара. Белые клочья облаков, разметанные по небу беспощадным солнцем. Белесое выгоревшее небо. Пыль. Штиль. Полдень. Вонь плавящегося асфальта и желтая трава во дворе. Если на нее упасть - проткнет, как копейный наконечник. Полдень. Тени больше нет. Жизни тоже. Даже вездесущие птицы исчезли где-то в гнездах. Тишина. Ничего не двигается в искаженной жарой перпективе. И только ты идешь вперед, как колонизатор по Африке, во всем белом, понимая, что идешь на грани теплового удара, шагаешь вперед, левую ногу перед правой, и снова вперед... Видя в глазах затаившихся в редкой тени людей только признание своего безумия. Вперед, уже без цели и смысла, пока свои и чужие мысли не закипят в мозгах, сливаясь в нечто новое, чего никогда раньше не знал... Можно отойти в тень и дать себе остыть. Вода с почти слышимым шипени ем испаряется с кожи, а в тебе ворочается, устраиваясь поудобнее новая сущность... Это как линька у змей. Что-то старое умирает, что-то новое рождается. И встретив на улице себя вчерашнего, ты очень удивишься. Люди отгораживаются от моего лета стенами и кондиционерами, но никогда не пытаются принять его как оно есть. Прыгают в раскаленный сироп городских улиц, как прыгают в ледяную воду. Меняют окружение, но не меняются сами. Я тоже давно не был в лете. Может быть я повзрослел. Может нет.
Но тем летом я чувствую дыхание моего лета. Дыхание Истинного Полдня.
Те, кто принял всей душой лето, похожи. Если присмотреться, у них в глазах можно заметить отражение белого раскаленного песка, слившегося с белым раскаленным небом. Они не плохие и не хорошие. Им нельзя верить во всем... но они всегда идут вперед. Против света.