Автор
Огонь свечи потухнет скоро вновь,
А ты перелистнешь опять страницу,
И не чернила капают с пера, а кровь,
Ты ищешь своим записям границу.

Пришел твой час, сегодня будешь снова
Писать ту летопись, которой нет конца.
Возможно что-то в ней покажется сурово,
Но не изменишь ты, идешь в ней до конца.

Слова, что пишешь ты, решают судьбы,
Творишь ты жизни и заканчиваешь их,
Пусть этого не делать вовсе мог бы,
Ты вечно все решаешь за других.

Напишешь жизнь, простую только книгу,
А завтра, может быть, начнешь рассказ,
И в нем ты заплетешь опять интригу,
А для кого-то и двух строчек в самый раз.

Неважно, что не в каждой твоей книге,
Подводиться все окончательным итогом,
Ведь тот, кто творит жизни на досуге,
По праву называться может богом...