Поэты.

Поэты собирают терпкий мёд
Со скучных будней существования,
И пусть на полынье темнеет лёд,
Они найдут ему хрустально(*е) звучание.

Они найдут любовь, где есть одна игра
И секса плотоядная привычка,
Найдут причину зла в отсутствии добра, 
А остальное - в лихости кавычек...

И где - то рядом Бог вздохнёт из - за угла