Вот уже пятый месяц
никуда не моталась.
Засиделась на месте
и в конец заскучала:
все маршруты привычны,
лица встречных приелись -
те же самые нынче,
что на прошлой неделе.
Значит, лёд скоро тронется; тронусь и я вместе с ним.
Ошалело мотая башкой под напором весны,
на рассвете проснусь от тоски по чему-то, чего
никогда не встречала, но что мне дороже всего.
Значит, скоро сбегу: не заботясь, зачем и куда,
как по горному склону куда-то сбегает вода.
Затеряюсь в вокзальном тумане в предутрии, там,
где бездомная ночь так свежо и бездонно пуста...

январь 2007