Сквозь сплетённые пальцы
я смотрю на паркет.
За окном плюс пятнадцать.
Луч течёт по руке,

каплет с локтя на доску,
на исчёрканный стол
и на чистый и плоский,
не оживший листок,

не заполненный вязью
не звучавших идей...
Чистой мартовской грязью
пахнет солнечный день,

тротуаром разбитым,
обещаньем цветов -
пусть пока не раскрытых...
Не исписан листок.

И сочится тягуче
солнца мёд золотой.
Ждёт руки моей ручка
рядом с белым листом.
13-14.03.05