В голове.
В ней клюквенный морс из мыслей.
Такой же кислый и ненавистный.
А в комнате, блин, бардак.
Пылятся книги на полках
И банки от колы, и кофе.
А ты...
А я не ругаюсь матом,
Не курю сигареты тяжелые 
И не общаюсь с бывшими.
Не хожу уже в школу - студентка,
Заваленная эскизами,
Глядящая не в человека,
А на его недостатки.
На бумаге, которые будут 
Особенными погрешностями,
Как целый мешок изюма.
И вот что ещё о внешности:
В футболке XL "Нирвана" 
Пишу "Курт жив" на столешнице.
Распевая "Боже, Царя храни" и арию из Ноттердама,
За отдельною партой, как в крепости.
Не изгой - из другого теста.
А потом, шелестя фольгой,
Не находить себе места.
Вспоминать старых друзей.
Тех самых, с которыми милкивей 
Большой и не приторно сладкий.
У которых есть кружки свои,
У которых с душой все впорядке.
По которым скучаешь и ждёшь,
Переписки читая украдкой.
И да, как не вспомнить раз Сотый 
О том, кто стихи все и мысли.
О ком так упорно молчишь,
Комкая образы,письма
Бумажные и электронные.
Дурацкие, неподъемные,
Молчанием стертые мысли.
Рисуешь на пальцах зайцев,
А бабочек на животе.
Между в краске измазанных пальцев,
Твоё имя на правой руке.
Никуда ведь не деться от этого.
Трепыхания приводят в капкан.
Города, провода, притяжение...
Да знаешь кто ты?! Ты...
А я не ругаюсь матом,
Не курю сигареты тяжёлые 
И не общаюсь с бывшими.
Ненавижу по-прежнему бороды
И волосы длинные тоже.
Мечтаю я быть Лилей Брик
И на Фриду Кало похожею,
Чтобы ножницами чик-чик.
Походить на мальчишку рожею.
А ты говоришь, что я псих.
Да не псих я! Не псих.
Похоже ведь...
Ведь в голове кисель,
Не смывашка для лака дешевая.