Пока поэт тему свою раскрывал
И тем много разных дали
Пока вуалировал из покрывал
Тканей тончайших вуали.

Пока рисовал и стихи на холсте,
И разные прочие мысли
Плохие хорошие и эти и те
Пока на тетрадь не повисли.

Вот так и висят, как на связке грибы
На нити тончайшей чредою
Поэт не выходит уж долго с избы
С музой своей молодою.

Поэт и с постели вставать не хотит
Поэту в ней с музой приятно
Их держит на связке стихов одна нить,
Как этого не было странно.

А это как хочешь тогда понимать
В открытую спит поэт с музой
И пишет не в стол, а себе под кровать
С приятной в соседстве обузой.
07.03.11.