Сентябрь оперился духом,
Прошла уж летняя пора.
Пошла молва, гонима слухом,
Пришла поэзии пора.

И поднялася пыль в дороге,
Её поднял поэт усач.
Он был немножечко убогим.
Немножко был, ещё и врач.

И клятву долга Гиппократа,
Кобыле он швырнул под хвост.
Он хочет обскакать Сократа
И путь такой совсем не прост.

Он строит башню Вавилона,
Древне-античный маячок.
Чтоб для искусства было лоно,
На высоту в один скачок.

И поднимая тяжесть веса,
Тянув огромный свода пласт,
Возводит стройку он без леса,
Без цифр в смете его прайс.

И засучив рукавно локти,
Подкладкой рифмой кирпича,
Подстриг лукаво свои ногти,
Подрезав палец сгоряча.
                                 18.09.03.