* * * 
В промозглой осени своя скупая прелесть.
Дождинок бусы на ветвях. 
Озноб листвы.
Пастелей радуга, 
Которой захотелось
В миг умирания напомнить нам, живым, 
О том, что можно уходить и без трагедий - 
Красиво, медленно, 
Как в танце... 
Возле ног 
На тротуар ложатся листья цвета меди. 
Вот так и я хотел проститься. 
Но не смог. 

9/2016