То  место,  где  на  все  века  закопаны
Описанные  в  библии  таланты,
Искать  и  долго,  и  довольно  хлопотно,
И  как  не  вспомнить  старикашку  Канта.
Клиническая,  в  общем-то,  история,
Мы  перед  правдою  в  одном  исподнем,
А  время,  шляясь  бестией  голодной,
Охотится  на  нашей  территории
И,  настигая,  ярлычочки  клеит  нам,
Где  прочерки  сплошные  вместо  "было".
Невесело  жалеть  о  несодеянном,
О  том,  что  с  нами  так  и  не  случилось.