Начнем с того, что быть лучшим - невозможно. Можно быть признанным лучшим в ремесле, искусстве и чем-нибудь еще, но просто лучшим - нельзя. Детская истина, черт разберет, почему о ней все постоянно забывают. И прут, прут, прут вперед. Нет, переть вперед - дело, бесспорно, благое. А вот переть с тем же упрямством за несбыточной мечтой (плавно перерастающей в маниакальную) - это уже не комильфо.
Я хочу, чтобы меня все любили. Все - это абсолютно все - от президента Америки до голодающих детей Африки. Я хочу быть их мессией. Я хочу, чтоб они мне поклонялись. Поклоняйтесь мне. Что же вы мне не поклоняетесь? Ах вы, неблагодарные и злые! Уйду я от вас и буду плакать. Совершенно прекрасный сюжет - вот, откуда берутся все отрицательные персонажи в кино.
Человек не может уметь все. Человек не может нравиться всем. Кому-то нравится пирожное безе, кому-то нравится бифштекс с кровью, а кто-то предпочтет протеиновый батончик. Стать чем-то одним (и очаровать соответствующую группу людей) - реально. Стать всем - не очень. Потому что если перемешать пирожное безе с непрожаренным бифштексом - получится невкусно. Причем для любителей пирожных и крови - тоже. Будет чувствоваться фальшь - ты не такой. От тебя просто разит этим враньем, этим сопоставлением несопоставимого. Ты пытаешься быть всем, а в итоге - становишься мусором, испорченным продуктом. И тебя выкинут - и те, и другие.
Варианты возможны. Для одних мы будем надевать халат патологоанатома, для других - эротический костюм кошки. Нам будут верить и будут всячески любить. Только вечные переодевания утомляют, но если действительно требуется любовь всех и каждого - превращайся в капусту, надевай тысячу шкурок, меняй их местами до бесконечности, а о существовании своей личности - забудь. И не реви уж, когда ты, любитель безе, встретишь внезапно любителя плесени на сыре. И он тебе на зуб не ляжет. Ты ему - да, не вопрос, у тебя и на этот случай шкурка припасена. А он не парится, он такой - бледный, попахивающий. Ну, какой есть. Ему не надо, чтоб его все любили. А тебе - надо. Терпи.
Что мы чувствуем, когда нас до одури любит тот, кого мы терпеть не можем? В лучшем случае, раздражение. И вот, нас, всех таких осыпанных сахарной пудрой, будут любить вот эти, заляпанные кровью? И эти, заплесневевшие? Как же так? Да ни в коем случае... Логическая цепочка теряется. И выходит, я хочу, чтобы меня любили все, кроме вот этих. И вон тех тоже.
И это еще хорошо, если не возникнет характерной паранойи. Когда мы начинаем самоутверждаться от любого косого взгляда, принимаем на свой счет каждое слово, а нейтральную вежливость воспринимаем как "не любит - значит ненавидит". Мы же лучшие. О каком нейтралитете может быть речь? Нас должны обожать... Любите меня, любите, я лучший... а на выходе получаем нечто малоаппетитное...