Аннотация: Старый подарок на день рождения одного замечательного человека. Маленькая зарисовка о том, кто живет единовременно в разных мирах и силится вернуть себе утраченные эмоции. Критика реквестируется.
Он безумно устал. Не хотелось есть. Не хотелось спать. Даже просто дышать, хотя бы через раз. Хотелось почувствовать холод. Или жар. А лучше просто насладиться приятными ощущениями. Хоть какими-нибудь! Ну же!
Он в отчаянии пнул землю. Земля промёрзла, а потому ему было больно. Но нет, лишь должно было быть - он вновь ничего не ощутил. В истерике нелюдь вцепился в руку. Как показалось ему, до крови. Следы остались. Боль так и не пришла.
Он рыдал от осознания. Он бился головой о землю. Земле было плевать. А телу - так тем более. Оно больше ничего не ощущало. И существовало лишь как остаток. Остаток его жизни. Теперь его почти не существует - ведь он отринул жизнь. Предпочёл стать незримым, внетелесным. Внемировым. Безмирным.
Он отдал всё ради того, чтобы получить своё предназначение. И всё это время - хотя какое здесь время? - не ощущал отсутствия жизни. А его тем временем больше не существовало. Ушли бесконечные личины, как истинные, так и фальшивые. Ушло имя. Пришло только прозвище - Сказочник.
Ярость овладела им. Он сможет. Это же так просто! Я создам другой мир. Другого себя. Ты сможешь, давай!
Он начал в бешеном ритме наматывать круги по поляне, незримо дирижируя мыслительным процессом. Мир. Просто мир. Любой. Первый попавшийся! Никакой физики, никакой механики, никаких микро и макро! Просто мир.
Персонаж. Родом из воспоминаний. Девушка. А зовут её...
***
Она открыла глаза. Было ещё совсем рано - может, часов семь вечера. Не больше. Надо же, как мало ей нужно времени для сна - три часа. Стоило позавидовать. Вот только куда деть оставшийся двадцать один час? Дел было до обидного мало.
Она встала и потянулась. Было ещё светло, ведь на улице жёлтыми бликами плясало лето. Жарко, очень жарко. От жары портятся вещи. Ржавеют шарниры. Не страшно, починим.
Бодро улыбнувшись, она открыла окно. Волна жаркого воздуха проникла к помещение. Всё-таки хорошо живётся на свете.
В комнате было темно. Немножко. Но ей это не мешало заниматься любимым делом. Она встала на цыпочки и сняла что-то с полки.
- Здравствуй.
Ей ответили улыбкой. Кукла была совсем маленькой и неуверенной в себе. Немножечко. Это скоро пройдёт, она постарается. Главное, чтобы никто не приревновал.
Ночь шла своим чередом. Было уже шесть утра, когда она поняла, что её что-то гложет. Назойливо, хоть и тихо.
Перед ней лежало перо и бумага. Она внезапно поняла: хотелось живости. Активности. Уверенности. Чтобы мир был единым мигом. Но вместо неё это сделает другой человек. И его будут звать...
***
Он открывает глаза. Вокруг царит беспорядок. Это нормально - его семья никогда не отличалась любовью к порядку. Медленно, но верно он сползает с кровати и идёт к подоконнику. Там лежит его одежда. Вернее лежала. Вчера.
- Прости, я опять одел твою рубашку, - какую уж неделю подряд? Неприятно. Он бережно относится к таким вещам. Личного характера. И в чём теперь выйти из дому?
Решение находится быстро. Относительно. Смело взяв свитер из гардероба отца, он одевает его и быстро накидывает пальто - чтобы никто не заметил.
- А ты не видел?.. - доносится из комнаты.
- Ни в коей мере! - он быстро выскакивает из квартиры.
- А на тебе тогда?..
- Потом отдам, - он уверенно сбегает по лестнице. За дверью была зима.
Он не любил холод. Натянув свитер повыше, он начинает уверенно двигаться в сторону остановки. Минус десять, но холод пока что неощутим, хоть он и проснулся не так давно. Замурчательно.
Она ждёт его. Открывая дверь, она грозно на него смотрит.
- Проспал?
- Немножко. Прости! - он пытается трогательно тянуть последнее слово. Не совсем получается. Но с другой стороны, она и не злится. В тот же момент радость, что пляшет в её глазах, озаряёт её лицо.
- Ой дурак! - он крепко её обнимает. Парадокс, но он ухитряется соскучиться за те недолгие часы, что они проводят не вместе. Хоть она и мерзопакостная истеричка.
Его встречают чаем и новым кино. Но кино было глупым, а потому он вскоре садится за компьютер.
- А твоя мама и вправду писатель?
- Да, вправду, - он уже говорит это в тысячный раз. Но она любит повторяться.
- А где её книги?
- Больше не издаются.
- А ты сам-то пишешь?
- Пытался. В своё время.
- И как?
- Получалась откровенная мура.
Поразительно. Он опять ощущает это странное желание. Создавать.
- Я отойду. Не против?
- Нет. Жду!
Она тут же исчезает. Имеется стойкое подозрение, что за другим компьютером. Глупая. Но... Он воровато оглядывается и закрывает игру. Открывает пустой текстовый файл. Желание создавать было непреодолимым. Он хочет создать что-то новое. Не принципиально. Новый мир. Нового героя. И её будут звать... Ну конечно же!..
***
Хочется открыть глаза, но ужасно лень это сделать. Я зеваю и прячусь под одеялом. Пока что очень холодно, но скоро мне надоест прятаться от этой промозглой сырости и придётся выйти наружу. Хотя бы потому, что в таверне скоро будут подавать обед.
Обедать? Не обедать. Обедать. Нет, не обедать! Всё же лучше обедать. Или не обедать. Обедать. Да, всё-таки обедать. Бочком я сползаю с кровати и на четвереньках спешу к армуару. Быстро, а то замёрзну! Воооот, так-то лучше. На шею шарф, на плечи плащ, и я начинаю чувствовать себя ну просто замечательно. Остался последний подвиг - дойти до первого этажа. Помассировав свои уши, я спускаюсь вниз.
- Ты вовремя, как никогда, - хозяин таверны громко хохочет. Бездушный громила, мне может показаться это обидным! Обиженно фыркнув, я занимаю своё место за столом.
- Ты когда деньжата заплатишь?
- Вопрос некорректен и более того! - я назидательно грожу ему пальцем - неуместен! Ты бессовестно оскорбляешь мои чувства.
- Скорее уж твой кошелёк. Твой долг настолько велик, что тебя проще прибить, нежели кормить.
- Ой, вот только угроз не надо, - я отвлекающее машу рукой - я же добрый.
- Твоей доброте мешает хитрость.
- А добро, оно такое. Хитренькое. Ну прям как я! А деньги будут сегодня. Наверное.
- Не люблю я твоё "наверное".
- О, смотри, посетители. А ты говоришь - денег не будет. Всё... Будет! - я моментально вылетаю из-за стола и начинаю околачиваться вокруг компании. Они даже не понимают, зачем же я к ним присоединилась. Вот ведь какие самовлюблённые.
Бармен одобрительно на меня косился. Они выпили и съели в три раза больше, чем если бы это произошло без моего участия. Некоторые блюда, прошу заметить, выносились из кухни уже в третий раз. А они и не заметили! Я всё-таки отчаянный молодец. Даже, можно сказать, гений. Ха! Король хитрости!
- А истории-то ты знаешь? Языком-то мелешь на ура, а с талантом рассказчика у тебя дела как обстоят? - внезапно спросил один из гуляк. Остальные также задали этим вопросом. Незадача. Поскольку рассказчиком я был не плохим, нет. Просто отватительным. Да я с трудом запоминаю адрес таверны! А вы - истории расскажи! Тьфу ты. Но ведь и не пропадать моим стараниям. Я смело вскакиваю на стол.
- Оскорбить хоббита - себе дороже, между прочим!
- Угрожаешь?
- Никак нет, просто отстаиваю свои права. Значит так, спустя много лет, в далёком-далёком будущем, если не в других мирах...
***
... Ты откроешь глаза. Система сообщит тебе, что твой организм не пострадал за двенадцать часов восстановления энергетических запасов. Вызвав на внутренний дисплей глазного яблока схему передвижения, ты поймёшь, что тебе необходимо будет добраться сегодня до Нью-Йорка. Хоть ты и в Москве. Ты огорчённо вздохнёшь - телепорты ужасно дорогие в наши дни. Но выбора нет, а потому СПУД (Система Пиритического Управления Домашним хозяйством) доставит тебе краткое дисплейное окно твоего гардероба. Определившись, ты венозно вкачаешь себе необходимое количество элементов, не забыв про перидироксин (чтобы потом отключиться от системы для дальнейшего восстановления) и выйдешь на улицу. Хоть это и архаизм - теперь все пользуются СОД (Системой Оперативного Доставления).
Ты обратишь внимание, что тебя что-то уже долгое время терзает - то ли уровень тестостерона пора обновить, то ли ещё что, да только щемит в груди. Почему-то. Раньше вроде так люди хандрили. А теперь это просто недостаток тестостерона. Хоть некоторые и говорят, что это не так. Врут, конечно, чёртовы фанатики. Какая хандра? Этим люди в старину страдали, когда ещё даже гормона настроения не вывели.
Добравшись же до Нью-Йорка, этой небольшой деревни на краю Мехико, ты поймёшь, что твоя информация была частично утеряна, а это значит, что необходимо подключиться к СВИ (Система Восстановления Информации). Ты чувствуешь мимоходное раздражение, но внешневенная инъекция легко решает твои проблемы.
Очутившись в кресле и подключившись через HC-порт (Human Connection Port), ты внезапно оказываешься в мире грёз - наверное, кто-то засбоил систему подачи гипофизированных гормонов. И тебе внезапно представилось, что есть другой мир, старый, где ещё ногами пользовались, а там был некто, которого зовут...
***
... Мы открываем глаза. Неудобно, но мы уж как-то привыкли. Я желаю потянуться, но я хочет ещё немного поспать. Немного попререкавшись, мы всё-таки приходим к компромиссу и спим ещё около часа - слава богу, сегодня нам не надо никуда идти. В районе четырёх вечера я наконец-то просыпается вместе со мной, и мы благополучно встаём.
Зеркало отображает невзрачного молодого человека лет этак двадцати шести. Мужчина был неухоженным, но я очень не любил проводить время за приведением себя в порядок. Он вообще был авторитарным. Иногда я ему завидовал. Мне не хватало этой резкости, а что главное - уверенности в себе. Он был лидером. Жаль, что мы с ним делим одно тело на двоих. Уж и не знаю, как так вышло. Но живём мы так уже довольно долго. Не могу сказать, что это здорово. Но хоть и живём в тесноте, да не в обиде.
Сегодня наши взгляды насчёт транспорта, на котором можно добраться до метро, сошлись - рука уверенно нажала на кнопку быстрого вызова такси. Уж больно слякотно было на улице.
Через пятнадцать часов я устроился на заднем сидении такси.
- Холодно, не правда ли?
"Да нормально" - промелькнуло в голове. Вместо этого я выдал:
- Да, просто ужас как противно.
- А вы куда? К девушке, да? - он вроде как понимающе подмигнул. Ответ вырвался помимо моего желания.
- Нет, к дружку Вольдемару!
Я очень не любил вопросы личного характера. Таксист напрягся:
- Э, поосторожней.
- Вы тоже, - я не желал останавливаться - я очень не люблю вопросы личного характера.
Таксист замолк. Я довольно вздохнул. Мне же было немного стыдно.
Как же неудобно жить с одним телом на двоих! Я не хочу говорить людям глупости. Создатель, должно бы, решил с нас посмеяться. Ему бы было весело, когда его будет второй он, которому неймётся!
Хотя глупо желать кому-то зла. Может быть, у него что-то не получилось. Или он создал нас такими, чтобы спасти кого-то другого.
Может он такой же живой человек. Которому тоже бывает холодно. И грустно. И жарко. И есть он тоже порою хочет. И даже неважно, как его зовут. В любом случае, удачи ему. Ведь глупо желать зла своему создателю.
***
... Он открывает глаза. Лежа спиной на снегу, он понимает, что спина его насквозь промокла. Отвратительное ощущение. Неужели он прямо так заснул? Тоже мне... Ворча, он встаёт и пытается отряхнуться. Не слишком удобно - декоративная цепь обвилась вокруг руки, банально её передавив. Распутав цепь, он внезапно замер. А после дико расхохотался.