Серые облака раскиданы, как придорожные лужи. Такие же мокрые и жалкие. Гигантский орёл, распластав свои обветшавшие крылья, косо следит за их поведением, напоминая самому себе строгого учителя.
Полет.
Всё дальше.
Всё ближе...
Морозная дымка стелется по сонной земле, укрывая осеннюю желтизну трав. До зимы много дней, но её дыхание уже чувствуется. Едкие сомнения растравляют душу, заставляя сердце истошно стучать. Мир угасает и кажется, что так будет всегда... Но орёл знал, что это - лишь одна из слабостей. Одна из рытвин на его долгом пути.
Да.
Он жил.
Очень долго жил...
У него были жена и дети. Когда-то - он уже почти не помнил те дни. Да что дни... Годы слились для него в одну бесконечную череду. Как верстовые столбы для стремительно проносящегося мимо конника... Но орёл не спешит - времена, когда он играл в догонялки с северным ветром, безвозвратно ушли в прошлое. Не оставив и следа...
Пусто.
Тупая тишина.
Равнина внизу, как игрушка...
Если бы знать, с чего начались эти бесконечные скитания, если бы прошлое не затерялось где-то в облаках... Хотя, ничего бы не изменилось. Орёл не знал, для чего он каждые сто лет пролетает через полмира, но не сомневался - это его судьба. Как судьба речной форели бороться с бурной водой, как судьба крота - изрывать землю мириадами тесных ходов...
Гора.
Высокая.
Изломанная временем...
Когда орёл прилетел, он окунулся в атмосферу холодной торжественности, сев на прозрачные камни. Здесь нельзя встретить горных коз или чёрнокрылых грифов, да и люди никогда не доберутся до неровных круч... Это дело слишком личное. Только орла и горы. Только их двоих...
Клюв.
Удар за ударом.
Пока не отлетит искра...
Орёл устал. Он слишком постарел за прошедшее время. Да... оно действительно для него прошло, причём - очень давно. Орёл устал. Крылья плохо слушались его, обшарпанный клюв вызывал только жалость, в глазах поселилась тоска. Как у отработавшего своё коня-тяжеловеса, который не выдержал обрушившихся на него тягот...
Стар.
Слишком стар.
Почему именно он...
Как кузнец, выковывающий волшебный меч, орёл трудился, разбивая клюв о несокрушимый камень. Он знал, что скала поддастся, но усталость брала своё, и каждый удар мог стать последним. Помутившимся взглядом орёл окинул гору, пытаясь вспомнить, каким всё было прошлый раз, сто лет назад. Но... не мог. И продолжал терзать себя, нанося удар за ударом...
Искра.
Сверкнула.
В глазах распластанной птицы...
Солнце плыло по небу, посылая лучи во все стороны. Облака уступали место светилу, расползаясь в стороны и притворяясь то драконами, то кораблями, то россыпью белых бусин... Но - лишь для тварей земных. Для орла, который рассекал воздух упругими крыльями, облака были вязким ориентиром, а, заодно, и "товарищами" для игр. Он облетал их, замедлялся и парил рядом, пробивал насквозь, уносясь в высь... Ему казалось, что если он прямо сейчас не покажет очередной трюк, то это мгновение уйдёт безвозвратно, оставив горечь сожаления... Потом, повзрослев, орёл посмеется над детскими сомнениями, заодно пожалев, что нельзя вновь стать ребенком. Потом он найдёт свою прелесть и в неторопливом течении дней, когда не нужно гнаться за собственной тенью, обгоняя ветер... Но это - потом.
Пока же он был слишком молод, чтобы понять важность времени.