Жил-был человек. Не высокий, как Эверест, но и не пигмей из племени Мумба-Тумба. Не красавец, чтобы все вокруг восхищенно вздыхали, но и не урод, при виде которого на лицах само собой возникает брезгливо-сожалеющее выражение. Не богатый, как кощей, над златом чахнущий, но и не люмпен какой-нибудь. Самый обычный человек, с самой обычной судьбой. Можно сказать - такой же, как большинство. Но, в отличие от вышеупомянутого большинства, у него была Мечта.
Да-да, настоящая Мечта, с большой буквы. Не приземленная мечтишка, наподобие "заработать много денег, купить большой дом и встретить старость в сиянии роскоши" или "поднимаясь, ступенька за ступенькой, сначала стать мэром, потом губернатором, а потом, чем черт не шутит, и до президента рукой подать". Власть, деньги, успех... Нет, все это, конечно же, интересовало того человека. Он ведь был самым обычным и, как прочие, хотел найти хорошую работу, создать крепкую и дружную семью, спокойно дожить до преклонных лет, не хмуря брови, думая о завтрашнем дне. Но...
Он не считал это мечтой. Часть жизни, желания, потребности... Все, что угодно, только не мечта. Человек сам не понимал, откуда у него такое знание, почему он, вопреки назойливому шепоту тысяч ртов, который монотонным мушиным жужжанием лился отовсюду, отказывался мечтать о вещах столь обыденных. Наверное, всему виной была та самая Мечта, следовавшая за ним, как тень, как молчаливый ангел-хранитель...
День, когда родился человек, был ничем не примечателен. Никто, в том числе и он сам, не помнил, шел ли тогда дождь, а может, дело вообще ночью происходило и на небе светила круглая голая луна. Наверное, никому просто не было интересно - ну, родился и родился, есть дата, выведенная чернилами на бумаге и отмеченная цифрами в памяти, есть повод устроить праздник раз в год, увеличив счетчик лет на единичку, есть лишняя тема для неспешного разговора... А сам день, разве он важен? Какая в нем ценность, если родившийся ничего не помнит из того времени? Ностальгия, остатки пережитых эмоций... Ничего нет. А день - есть. День рождения. День, когда родился человек. День, когда, притаившись в истошном плаче младенца, тихонько выбралась в мир и его Мечта.
Сначала неокрепшая, хрупкая, похожая на туманную дымку, дрожащую даже перед легким ветерком, она была рядом, когда ребенок рос, учился ходить, плакал от боли, изучал мир и прислушивался к себе. Со временем она окрепла, утвердилась в нашем мире, но, при этом, так навсегда и осталась прозрачной и невесомой, душою души ребенка, тем прибежищем, куда, невольно, в минуты отчаяния возвращался уже взрослый человек. Она всегда была рядом, тихая и незаметная...
Детство человека ничем не отличалось от прочих детств. Игры в футбол, когда после многочасовой беготни и сотен ударов по твердому, как камень, мячу, ноги просто отваливались, и приятная боль охватывала, казалось, все без исключения мышцы. Или бесстрашные экспедиции к верхушкам самых высоких деревьев, когда чувствуешь себя настоящим первопроходцем, таким же, как отважные полярники или космонавты, покоряющие безмолвное космическое пространство. А еще прятки, догонялки, замки из песка... Вечером человек возвращался домой и, без сил лежа на мягкой кровати, вспоминал события почти минувшего дня. Вспоминал и думал, пытаясь понять странное чувство, едва коснувшееся его, подобно легкому запаху полевых цветов. Подобно запаху пробуждающейся Мечты...
Время шло, и человек менялся. Говорят, это называется взрослением, говорят, что это нормально, когда юноша начинает замечать девушек, когда он выискивает в книгах и фильмах трогательные моменты единения двоих, когда он внимательно смотрит по сторонам, подмечая мелочи, раньше для него не значимые... Человек влюблялся, сам не понимая, что же такое любовь, постоянно думал о собственных чувствах, не понимая, что другие тоже способны испытывать схожие эмоции... Это было естественно, это было нормально, это было неизбежно. Он терзался, сладостно страдал, фантазировал и играл с собой... Играл в понимание. А потом, почти провалившись в вязкий сон без снов, он чувствовал еще что-то. Что-то неуловимое, что-то успокаивающее и избавляющее от дневных тревог... Свою Мечту.
Много позже, женившись и родив сына, он, убивая бесконечные будни на когда-то любимой работе, находил время, буквально пару минут, и мечтал. Мечтал обо всем, то ли в шутку, то ли всерьез. Мечтал, понимая, что все это - никогда не сбудется. Мечтал, чтобы ненадолго уйти... Нет, он не роптал на жизнь, как муравей ползущую от трудностей к трудностям, не жаловался, не сожалел. Ведь у него все было как у всех - семья, работа, ребенок. И ношу он тащил такую же, как и все. И жил так же. Вот только мечтал по-другому... Вечером, отвернувшись лицом к бумажным цветам старых обоев, он вспоминал то, что весь день вылетало из головы. Смутные, бесформенные очертания, запах и звук, едва ощутимые, но не оставляющие сомнений в своем существовании... Он вспоминал Мечту, не зная, в чем именно она заключается. Вспоминал и обещал себе, что завтра обязательно подумает, разберется, не забудет... И забывал. Каждый раз. Всегда.
Годы летели, как осенние листья, пожелтевшие и хмурые, сын вырос, окончил школу, поступал в институт. Почти все экзамены сдал, остался только один, самый важный. Чтобы лучше подготовиться, сын уехал в другой город, где и должен был потом учиться, снял квартиру, оставшись один на один с учебниками. Родители, хоть и тревожились за свое чадо, но не беспокоили его лишний раз, только поглядывали частенько на календарь, выискивая нужный день - день последнего экзамена... Они не звонили до самого вечера, терпеливо ожидая результатов, а когда отец набрал нужный номер, то услышал только длинные гудки. Снова и снова он терзал кнопки телефона, сжимал трубку и тяжело дышал. Нет ответа, нет ответа, нет ответа... Мать сходила с ума, плакала и причитала, отец, хоть внешне и был спокоен, про себя молил бога, чтобы тот защитил сына, чтобы с ним ничего плохого не случилось... А на следующий день потерянное чадо позвонило само. Оказалось, что сын, удачно справившись со сложным тестом, пришел обессиленный в съемную квартиру и просто упал на кровать, как мешок с картошкой. Упал и проспал почти сутки, не слыша ничего, ни звонков, ни шума работающего телевизора... Все кончилось благополучно и человек, в котором опустошенность боролось с радостью, почти сразу уснул в тот день, уснул, едва голова коснулась подушки, уснул, на мгновение вспомнив про Мечту. Она была на удивление резкой, отчетливой, как ночной пейзаж, выхваченный из темноты вспышкой молнии, и человек сказал себе, что обязательно исполнит увиденное... Завтра или послезавтра, а может через неделю... И забыл. Как всегда.
Потом пришла старость - скромно и незаметно, как тактичный гость. Дни исчезали в веренице таких же, счетчик лет крутился, как сумасшедший, стены кухни хранили следы множества календарей... Человек уже почти не мечтал. Не хотелось, не до того было. Водоворот мелких дел захватил его, разделил на маленькие кусочки, избавил от лишних мыслей. Даже Мечта превратилось в бесконечно далекий мираж, воздушный замок, ускользающий из пальцев мягкой ватой белых облаков... Теперь он всегда помнил о Мечте, теперь он знал, кто всегда был рядом, теперь он понимал, как важна была эта молчаливая поддержка... И был благодарен, как дуб благодарен желудю, из которого вырос. Был благодарен, больше не нуждаясь в Мечте...
Срок истек, просыпавшись на землю песком из песочных часов. Человек, ставший дремучим стариком, с лицом, испещренным морщинами, и трясущимися бледными руками, знал, что скоро умрет. Он мог бы указать день и час, он терпеливо ждал, цедя каждую секунду, как воду из опустевшей бутылки. Каплю за каплей... Он вспоминал жизнь, не чувствуя эмоций, не переживая, словно кадры кинохроники мелькали перед глазами... Картинка, картинка, картинка... Он вспоминал многое - детство, первую любовь, свадьбу, первые шаги сына, проводы на пенсию... Он вспоминал многое, только о Мечте до самой смерти так и не подумал ни разу...
В назначенный день и час человек умер. Умер спокойно, умиротворенный и даже счастливый. Он не страдал в последние мгновения жизни, только слабо улыбнулся и закрыл глаза... Провожаемый множеством глаз, под звуки сдерживаемых рыданий и монотонное бормотание священника, человек нашел успокоение, похороненный на самом обычном кладбище, рядом с такими же, как он... Холодный цепкий ветер скользнул по земле, взметая полы платьев и заставляя дрожать цветы на скромном венке...
Человек умер, оставив после себя фотографию и годы жизни... Умер, а вместе с ним умерла и его Мечта...