Уже несколько дней шёл дождь. Смурные, тяжёлые капли размазывались по стеклу, после чего вялыми амёбами ползли вниз, в конце концов исчезая где-то там, под окнами. Раз за разом, одно и тоже - глухой, едва слышный удар, распятое, будто восьмиконечная звезда, пятно, неприметные брызги, водяная пыль, окружающая место столкновения плотным мутным ореолом.
Эти капли... Они отличаются друг от друга, но кажутся одинаковыми. Кажется, что они ведут себя по одной схеме, по одному, кем-то там наверху продуманному плану. Будто фельдмаршал Дождь одним лишь движением облачной длани повелевает им упасть и разбиться. Усеять стёкла потёками, брызгами, неровными разводами - иными словами, всячески исказить.
Для чего, спросите вы? Хм... Я не знаю. Честно. Возможно, этот некто Всемогущий и Несуществующий упражняется в ремесле Творца. Испытывает свои возможности в созидании прекрасного. Или просто...
Может быть, он просто хочет показать другой мир.
**********
Дождь был рядом. Совсем близко, в считанных сантиметрах, за хрупкой прозрачной стеной. Лишь протяни руку - и капли запрыгают в твоей ладони, как живые, как маленькие лягушата, пойманные таким же промозглым днём. Или проведи пальцем по стеклу - и изогнутые следы, оставленные небесной влагой, сложатся в символы, в буквы, в слово. Такое простое и короткое слово: "Люблю".
Но...
Стихия верховодила снаружи, а он оставался внутри. Он - юноша лет двадцати, высокий, темноволосый, симпатичный. Кажется, его звали Лёша. Кажется, у него была девушка. Кажется, они недавно поссорились...
Да, так бывает.
Грустно, скажете вы? Наверное. По крайней мере, самому Лёше было не до веселья - и даже непогода, шумный ливень, усердствующий за окном, не помогал успокоиться, настроиться на философский лад. Слишком уж сильно сумятица чувств запутала ход мыслей юноши. И так плохо, и сяк нехорошо, а эдак так вообще ужас, кошмар и жуть... В общем - куда ни кинь, всюду непроходимая трясина неизвестности и неразрешимых противоречий. Одним словом - молодой человек пребывал в обычном состоянии острой влюблённости.
И не видно было конца его переживаниям, как, впрочем, и заливающему улицы города дождю...
**********
В солнечное время мы видим мир в одном свете: улицы, как улицы, дома, как дома, деревья, как деревья. Да, местами встречаются лужи или высохшие канавы, но они, в принципе, вполне вписываются в остальной пейзаж. По крайней мере, не кажутся чем-то инородным, неприжившимся.
Во время дождя всё не так.
Когда вселенная снаружи захвачена густым ливнем, когда от вездесущей влаги одно спасение - поскорее забраться под крышу, затаиться в тёплой уютной квартирке, спрятаться от мокрой погоды, подражая улитке, запертой в панцирь... Тогда внешняя реальность неминуемо искажается.
Деревья уже не те стройные модники, подобравшие наряд по сезону. Поникшие, с прибитыми дождём листочками, с хрупкими веточками, которые вот-вот оборвутся под натиском порывистого ветра... Они выглядят жалко. Не красиво, не уродливо, не страшно - жалко. И их жалко, и себя - потому что не полюбуешься свежей зеленью весны и сочным разноцветьем осени. В дождь все краски смазываются, смешиваются, образуя один бескрайний серый свет. Светло-серый, тёмно-серый, просто серый...
Блеклый мир, утопающий в воде. Лужи сливаются с лужами, ручейки, текущие по асфальту, превращаются в бурные потоки, целые реки, несущие сморщенные листья и обломки веток. Кажется, ещё чуть-чуть и мир окончательно заполнится влагой, станет эдакой копией морского дна - только с кустарником вместо водорослей и с людьми вместо рыб.
А ещё...
Ещё, когда смотришь через испещрённое следами капель стекло, мир искажается. Реальность теряет чёткость, умножаются варианты, углы, под которыми можно рассматривать происходящее. Склонишь голову влево - вывеска кафе "Малина" превращается в "Жалина". Склонишь вправо - она же трансформируется в "Машину". И как далеко зайдут изменения, как сильно пошатнётся личная реальность - зависит только от самого человека...
И чем сильнее его фантазия, тем он слабее перед лицом мира.
**********
Время и отсутствие информации усугубляют непонимание. Пропасть между двумя вроде бы любящими сердцами ширится на глазах, превращаясь в протянувшуюся на световые года трещину в мироздании. Не перепрыгнуть, не перелететь - как не переплыть заливающий улицы дождь. Можно лишь запастись терпением - ведь рано или поздно проглянет солнце, а затем по подсохшему асфальту запрыгает разудалая малышня.
Но...
Время не излечит душевных ран, не сгладит конфликты, не наладит отношения. Мгновения порхают вокруг, образуя потустороннее зеркало - зеркало, отражающее любой взгляд. И в каждый момент ты видишь лишь себя, своё лицо, свои мысли, свои чувства. Ты ищешь себя в других, не понимая, что другой ищет то же самое...
Лёша, печальный наблюдатель дождя, в этом смысле не отличался от прочих людей. Был, как говорится, самым, что ни на есть, человеком. С одной стороны, болезненно переживая ссору с девушкой, он искал способ загладить вину - которой, кстати, не понимал. Юноша не понимал, что он сделал не так, не понимал, почему казавшееся незыблемым счастье вдруг в одну секунду рухнуло из-за сущего пустяка, мелочи, ерунды... И, в то же время, подхлёстываемый язвительными упрёками внутреннего собеседника - по-простому называемого Эго, Лёша сильно обижался на любимую. Ситуация виделась ему несправедливой, а возможное решение - несправедливым вдвойне.
Что же до дождя... Пасмурная, безрадостная погода довольно точно отражала состояние юноши, образуя странное, сюрреалистическое родство.
- Как холодно... - прошептали потрескавшиеся губы. - Как плохо...
Лёша закрыл глаза, оставшись один на один со звуком разрывающихся капель.
**********
Память услужливо разыгрывала сценки, подстёгивая распалившееся воображение. Впрочем, многие из них были вполне невинны, им лишь чуть-чуть не хватало до идиллической картины всеобщего взаимопонимания. Впрочем, даже это не спасало Лёшу от чёрных мыслей. Ведь идиллия была там, в прошлом, а сейчас, в настоящем, всё пошло наперекосяк...
- Дождь смывает косметику! - иногда жаловалась девушка, хлопая чёрными ресницами. У неё была водостойкая туш, но в очередной раз понадеявшись на хорошую погоду она нос к носу сталкивалась с плохой. Лёша понимал это и лишь сочувственно кивал головой.
Брошенная вскользь фраза почему-то засела в подсознании юноши. Дождь смывает косметику... А что если не только с любительниц приукрасить личную действительность? А что если стены домов - тоже иллюзия? Обманка, скрывающая... Что? Безрадостное одноцветье? Безграничную неизбывную тоску? Однотонный шум, вязнущий в ушах? Этот глухой, забивающий другие звуки шелест...
Нет, неправда! Не может быть... Неужели унылая промозглая серость это и есть настоящий мир?!
- Нет... - Лёша открыл глаза, его пальцы прикоснулись к стеклу. Холодному, как...
Лёд.
**********
Бесконечный водный поток постепенно становился наваждением. Падающие, как миниатюрные бомбы, капли безжалостно ломали световые лучи, рождая иллюзии. Миражи, являющиеся тем, кто не в ладу с собой и действительностью. Тем, кто хочет изменить свою жизнь... Свой мир.
Лёша не смог сдержать внутренний трепет, высшую форму волнения, когда ему на миг показалось, что среди прилизанных дождём деревьев мелькнула знакомая фигура. Всего лишь деталь - цвет, а может просто походка или жест - и система "свой/чужой" в голове юноши вспыхнула красно-чёрным, ввергая сердце в самую холодную бездну ада. Всё существо молодого человека замерло, он боялся вздохнуть, каким-нибудь неосторожным движением разрушить этот мираж...
Но мираж рухнул сам - несколько тонких струек смазали картину стекла, а секунду спустя, присмотревшись, Лёша запоздало осознал, что никого на улице не было. Кроме дождя, разумеется. Юноша вздохнул - облегчённо, так, будто он не хотел увидеть любимую.
Так, будто он боялся встречи с ней.
Сердце забилось ровнее, тяжесть в груди почти прошла, а мысли... В них уже не было тоски, постепенно переходящей в отчаяние. И боли не было... Почти. Даже обиды постепенно исчезали, словно выветриваясь, словно дождь вымывал из души одинокого наблюдателя накопившуюся за долгие годы жизни грязь.
Но...
Это действительно была грязь?
**********
Внутренние качели, периодически бросавшие юношу то на вершину блаженства, то в пучину невыразимых страданий, замерли, застыли, окаменели. Внутренний биологический маятник остановился, оставив Лёшу один на один с мыслями. Любовь, ненависть, добро, зло... Разве, они так уж противоположны? Разве они не вокруг нас? Вперемешку, так, что не понять - где одно, а где другое.
Ведь разве можно? Как вообще можно испытывать злость, злиться на любимого человека? На того, кто дороже всех на свете? Кто самый родной и близкий? Кто, кажется, стал частью тебя... Кажется. А раз кажется - значит нет. Не стал, не самый, не близкий, не родной. И... Не любимый?
Прожжённый циник сказал бы: "Эй, приятель, угомонись. Гормоны-феромоны, страсть-мордасть, всё это, конечно, хорошо, но не надо путать тёплое с мягким, окей? Страсть, влечение, даже житьбезнеёнемогу - это ещё не любовь. Так, прелюдия, преддверие, предбанник. Чистилище, если тебе больше нравится. Пройдёшь эту чёртову полосу препятствий - большая часть из них у нас в голове - приз в виде вечной любви твой. Не пройдёшь... Ну, ты знал, на что подписывался. Или нет? Не знал? Ну, тогда тем более сам напросился".
Жёсткая точка зрения, в чём-то правильная, а в чём-то кажущаяся юноше жутко несправедливой. Кажущаяся... Потерявший уверенность, Лёша не знал, что правильно, а что - нет. К тому же, его знания в области биологии и психологии не выходили за рамки школьного курса и научно-популярных программ. А там, где нет информации, достоверных данных и проверенных фактов, начинается минное поле догадок и предположений.
Чаще всего - безумно бредовых и фантастически безосновательных. Чаще всего - навязанных чужими авторитетами. Чаще всего - невозбранно обманывающими неокрепшие умы. Однако сейчас именно это и требовалось юноше - чужая уверенность, чужая парадигма, надёжно описывающая мир. Причём - отнюдь не светлую его сторону...
Капля скользнула по стеклу, замерла на полпути, сорвалась вниз. Как слеза.
**********
Эндорфиновый раб... Тестостероновый зомби... Лёша не хотел верить, что любовь - просто коктейль из биологических химикатов. Что именно гормоны решают, какие чувства будет испытывать человек. Он не хотел в это верить... Но верил. А что ещё оставалось? Мир, где правила беззаветная романтическая влюблённость, начал рушиться, розовые очки покрылись трещинами и почти наверняка будут заменены чёрными солнцезащитными стёклами. Более стильными и более безрадостными. Хотя...
Кому как.
- Зачем же, зачем, - тихо напевал Лёша, чувствуя удивительно единение со стихией. - Вновь в сердце пожар... Потушен дождём...
На миг ему показалось, что в мире есть только он и дождь. И пронзительный цепкий взгляд холодных глаз...
Взгляд сквозь мокрое стекло жизни.
Абсолютно спокойный, Лёша пальцами, которые совершенно перестали дрожать, цапнул телефон и вызвал из памяти номер. В сердце юноши было спокойствие, а в мыслях - чёткость и определённость.
Он уже знал, что скажет, когда она возьмёт трубку.