Пожитки мне не собирать:
                   Не нажила, не прижилась...
                   А вишня будет отцветать?
                   А я весны не дождалась...

                   Письмо оставлю на столе,
                   Мой почерк время разберёт...
                   А знаешь, листья в ноябре
                   Вершат погибельный полёт!

                   Так мало слов - всего строка,
                   Как капля крови на снегу...
                   Но вот тебе моя рука,
                   Я собралась  - и ухожу!