Под моим балконом растут душистые розы,
Они любят заманивать сонных прохожих.
Мои розы принимают различные позы,
И эти цветы не на что не похожи.

Бывает, смотрю я на них с высоты,
И видится будто лепестки их черствеют,
Потерявшие колкость погибают шипы...
Но на утро же стебли вновь зеленеют.

Семена этих роз покупал я у старца.
Он сидел возле рынка, покуривал трубку.
Шрамы виднелись на десяти его пальцах,
Он улыбался, обнажав рот беззубый.

Старец был неприятен для меня, для прохожих.
От него резко пахло розой и кофе.
Но я подошёл, чуя ужас под кожей,
И отдал монеты. "Не увидимся больше", - 
Шепнул мне старик.

Он костлявой рукой зарывался в карман.
Сплюнув горький табак, что-то там положил.
Потянувшись, нащупал я девять семян.
"Продлят тебе жизнь!" - прошептал вновь старик.

И вот минули годы, разогнав вокруг холод.
Цветы всё растут, не зная угроз.
Ваш рассказчик, как в юности, по-прежнему молод.
И на розы его всегда имеется спрос.