Все, все, мое счастье,
Иди.
Погружай мысли в воду,
Топи обгоревшую шею
В болотах метро. 

Все то, что я мяла в горсти,
Безнадежно старо. 
Не все же глотать на жаре
Пузырьки кислорода,
Как два караванных торговца
При виде воров. 

Все то, что царапает горло,
Щекочет нутро,
На греческий пафос ведет,
Чуть сойдешь ты с порога,
Как будто сновидческий мак
Покрывает дорогу,
А поезд маршрутный 
Идет на далекий паром. 

Так сотни лет к ряду:
Она все стоит у метро.
В руках - рукодельный набор
"Бесконечные гуси". 

Ему - как всегда -
Не дай бог, оглянуться
И струсить. 
С тех пор, как однажды решил
Поделиться ребром.

***

Друг!
Партнер по проигрышу в поддавки, 
Такое "zero-zero-zero" 
На табло увидеть - 
Не каждый так умеет. 
Всемирный кубок "Лузер интернешнал"
В него тем меньше верится, конечно,
Что все ведь было:

Облака легки
Как сливки под обшивкой самолета.
А что не помним нашего полета,
Так это профи стюардессы нам
Подсыпали чего-то в стылый пластик,
Зовущийся обедом.

Рыба-кит
Плюет шасси 
На серую площадку 
(у них там площадь,
А не полоса). 
И время мнется и
Ложится складкой
Как утром след подушки
У лица. 

А дальше помним выборочно:
Леса
И горы все как здесь,
Но выше
И перевернуты.
С изнанкою земли
На черных кронах. 
Бьются занавески
Нездешним ветром
Будто паруса. 

Там будет холоднее -
Небеса 
Как стынущая чашка
Манной каши.
И все чужое, емкое,
Не наше:
Автобус, деньги, птицы, голоса. 

Из городов мы там сложили пазл,
Подборку снимков пленочных
На леске,
Что в красном свете 
Дремлют до утра,
Пока им тоже не придет пора. 
Мы вспомним их рекламные развески,
Их карты, их метро,
По их дворам,
Сворачивая в парки и озера,
Тропами лисьими. 

Ну, 
В общем, где-то там
Все уже было. 

Записан счет 
И даже сделан клип.

А время переходит на транслит
И переносит базу данных в память. 

Нам повезло, что это было с нами.
Могло ведь быть с каким-нибудь
Брюс Ли. 

***

Как называется тот эффект,
Когда вспыхивает на черно-белом
Красное?
Губы у девушки, лист на земле,
Старый том Некрасова,
Капелька крови с ботинка 
На парапет...

Он идет, выдыхает привычный дым,
Между пальцев сосет историю,
Хлопает дверцей,
Выходит на территорию,
Где стрельба, монологи,
Сюжет должен быть простым. 

Этот кадр в нем бьется,
А ночью выходит на простыни
Через кожу,
Застывает с утра морозными
Знаками на стекле. 

Он идет через двор. 
Дым мешается с талым воздухом,
У истории режется мягкий ее скелет - 
Как живой - 
Проступает на черно-белом
Рябины гроздьями,
А потом сигаретным огнем 
Остается тлеть.

***


Бывают же дни - 
Что пробежка до остановки, 
То марш-бросок. 
Ни страницу преодолеть,
Ни за завтраком проглотить
Кусок. 

Только и сил остается,
Что вернуться домой,
Повесить себя через кухню
Наискосок
На прищепку. 
Как мокрый пустой носок. 
Без конфет и подарков.