Не называл себя поэтом я...
Хотя душа рвалась в заоблачье,
Но жизнь стальным стянула обручем -
Седел поэтому.
Росло посаженое дерево,
Рос сын на радость солнцем-гномиком...
Но не построил я ни домика,
Ни дома-терема.
Хотя работал честь по совести -
Ни похвалы, ни денег не было...
Переписать бы жизнь всю набело
Романом-повестью.
Мне далеко до буревестника...
И не медалями-наградами,
А за кладбищенской оградою
Отмечусь крестиком...