Наш  век - 
век  удивительных
                 контрастов:  
полёты  в  космос,
и  народ  в  церквах...
В  эпоху  изотопов
                  и  пластмассы
в  монастыре
сидит  себе  монах.
Красивый,
молодой,
широкоплечий.
Ему  б  кувалдой  бить,
любить  девчат,
а  он  катает  восковые  свечи
и  фитили
кромсает  для  лампад.
А  за  окошком,
видимо,  случайно,
вводя  в  соблазны
набожный  народ,
стоит  кирпичный  дом
                    совхозной  чайной...
Там  жизнь  кипит,
кипит  невпроворот.
Там  шоферня
в  спецовках  расчумазых
так  сладко  "беломорами"
                        чадит,
а  у  крыльца
их  ЗИЛы  ждут  и  МАЗы
с  горячими  моторами
                     в  груди.
Там  ватники  кострами
                     обожжёны,
там  соснами  пропахшие 
                      плащи,
там  спорят  о  политике,
                        о  жёнах,
наяривая  дымные  борщи.
Там  хвастаются  тем,
что  за  неделю
бригада  перевыполнила
                     план...
А  ты
сидишь  и  слушаешь,
как  в  келье
шуршит  за  дымоходом
                    таракан.
И  для  какой-то  сморщенной
                           старухи
катаешь  свечки
с  самого  утра.
Икона  над  тобой,
зимуют  мухи
под  носом  у  апостола  Петра.
Эх,  брось  ты
лоботрясничать  у  бога,
сними  хламиду,
бороду  намыль
и  выскочи  из  кельи
на  дорогу,
где  крутит  ветер
снеговую  пыль.
И - в  чайную,
где  одногодки-парни
с  мороза  раскраснелись
                      от  жары.
Тебя  окатит
белобрысым  паром,
и  хохотом,
и  запахом  махры.
Ты  выпей
и  отведай  студня  с  хреном,
чтоб  кровь
гранатом  вызрела  у  щёк,
потом  влюбись
в  официантку  Лену - 
курносая  не  замужем  ещё.
А  после  в  лес,
взвали  бревно  на  плечи,
пожилься,
попотей...
И  ты  поймёшь:
тот  бог,
что  усадил  тебя  за  свечи,  - 
какой  он  жизни  совершил
                          грабёж.

8. 1.-62г.