Есть многое в этом мире, чему я так и не смог научиться. Я плыл по реке жизни так долго, что испробовал, кажется, все. Менял стили плавания, пробовал плыть против течения, свернуть куда-нибудь вбок. Боролся за право выбора и с удовольствием плыл по течению. Помогал выплыть кому-то и принимал помощь более сильного. Изучал правила игры в выживание и менял их сам так, как мне было удобно. Но есть в том, что мы называем жизнь среди людей выбор, который я так и не научился делать. Логику которого я не сумел понять. Логику выбора.
Кто же кому позвонит первым.
Или напишет.
Или передаст привет.
Или позволит, разрешит, в конце концов заставит судьбу сделать это.
Попробуйте спросить меня, что заставляет людей почувствовать, что они нужны друг другу. Почему иногда они нужны друг другу так, что просто невозможно жить без того, чтобы не вернуть того, кто уже уплыл по течению или по своей прихоти так далеко, что бесполезно кричать, бултыхаться, бить руками по воде и даже вернуться туда, где вы встретились. Там уже никого нет. Его нет. Того, кто сумел стать близким и необходимым, жизненно, смертельно необходимым просто соприкоснувшись бортом, задев краешком рукава, встретившись глазами. И что-то было между вами, неважно что, просто было. И не стало его. Вы почему-то позволили вашим рукам рассоединиться. Вашим глазам отвернуться. Потерять друг друга хотя бы ненадолго. И сразу в вашу жизнь приходит тоска. Тоска как странная производная времени. Времени, которое придумано как наказание нам. За беспечность. Время издевается над нами всегда, когда только может, а уж оно умеет, знает, как это делается, и никогда, помните, никогда не упустит своего. Друг хочет ответить на вопрос о том, как дела, любимая не отпускает руку, когда уже прозвучали слова прощания, сын звонит зачем-то не вовремя. Мы не хотим ощутить важность времени в этот момент и время мстит. Жестоко мстит. Издевается. Оно всегда оставляет иллюзорную лазейку возможности исправить что-то. И даже иногда позволяет. Иногда. Редко. И всегда по-своему искажая и прошлое и будущее. Играет. Забавляется. Вот, вроде бы, спохватился, вернулся из своего Я, СЕЙЧАС, ЗДЕСЬ, и оглянулся, схватил уплывающий навсегда взгляд, руку, желание не расставаться и остановился, вернулся, не позволил себе уплыть. Иногда везет. Еще не поздно, или время отвлеклось, или задумалось о чем-то вечном, и тот, кому ты нужен, дождался тебя. Не играйте со временем. Проиграете. Я знаю. Те несколько случаев, когда вы выигрывали, расслабляют и затягивают в игру на проигрыш. На поражение. На безвозвратную потерю. Вы знаете это чувство, когда появляется азарт. Когда хочется начать играть по крупному. Отплыл, не окликнул, отвернулся и промолчал, а ведь ты был не против. И даже, вроде бы, не скрывал этого. Не сильно скрывал. Вроде бы. Поздно. Время здесь как здесь. Меняется. То, что для тебя всего несколько мгновений для осознания маленькой ошибки, для него - вечность для осознания беды. Или потери для тебя. Поздно. Но и здесь время оставляет себе возможность продолжить игру. Все ту же - на твой проигрыш. Есть возможность позвонить. Объяснить. Иногда ты делаешь это сразу, иногда ждешь. Чего, интересно? Извинений того, от кого ты сбежал? Просьб о помощи? Признаний в любви, которых не умеешь делать сам? Я думаю неважно, чего ты ждешь, проклиная время, важно, кто позвонит первым, пока не поздно...
Можно уговорить судьбу. Нельзя выиграть у времени.