Вороны.
Попрощаюсь с землею в последний раз
И - взлетаю, со мною всё вороны...
И кричат они, забывая всё.
И летят они во все стороны.
И плывут они-небо чёрное,
И летят, я за ними следом.
Надо мной - облака потемневшие,
Укрываюсь я ими, как пледом.
И садятся те вороны на землю,
На кладбищенску землю сырую...
... Я, взлетая на небо светлое,
Всё по грешной земле тоскую...
Воины Света
Поезда уходят обратно, в весну,
Но расшатаны рельсы, украдены гайки...
Машинист, безнадежно рукою взмахнув,
Шуганет гулом поезда редкие стайки
Мелких птиц, что хотели бы тоже вернуться
В месяц май послепрошлого жаркого года.
Но они остаются. В купе места нету,
А в плацкарте нельзя - слишком много народа...
А составы уходят назад. От перрона,
Что лишь в память неверную врезался стуком.
Поезда уезжают. А мы остаемся,
Наслаждаясь глухим, четким, приторным звуком -
Слезы падают вниз. На рельсы, на шпалы,
На те гайки, что были украдены кем-то...
Поезда уезжают. А мы остаемся.
Нам назад не вернуться.
Мы - воины Света.
Стилизация под славян.
Конец дня. Я расплетаю волосы,
Распускаю мысли по домам,
И совсем доказывать не хочется
Снова что-то яростным громам.
Конец дня. Усталость приглашает
С нею посидеть у огонька.
Откажусь. "Судьбу не выбирают"-
Мне прошепчет рукоять клинка, -
"Ты обязана бороться, значит, будешь
Вновь наперекор всему идти,
Если можешь ты помочь кому-то,
Значит, ты обязана спасти".
Конец дня. Остатки силы тают.
Раненые требуют воды.
Жалко, не достать им молодильные
И целебные, забытые плоды...
"Неужель об этом ты мечтала?"-
Шевельнется темнота внутри.
"Нет" отвечу честно, - "Не об этом.
Но ты просто, ясно посмотри:
Раненые спят, увы, и вскоре
Обретут уж вечный свой покой;
Я им помогу, я успокою
Жар своей холодною рукой.
Все защищены, кому то надо,
Вот и я довольна всем, что есть".
"Всем? Не верю, ну да ладно, Бог с ним,
Ну, а как же та святая месть
За обиженных и нищих в этом мире?
Ты обязана их верно защищать".
"Я обязана - я долг свой выполняю,
Ну, а месть - отнюдь не благодать".
Конец дня. Клинок, товарищ верный!
До свидания. До завтра. До утра.
Оставайся на ночь в этом мире,
Ну, а мне в мир грез уже пора.
Мы.
1.Мы - 18 век.
Мы идем враг за врагом по краю пропасти,
И толкаем вниз тех, кто посмел вперед выбиться.
-Помогать другим глупо! - считаем от гордости,
Убиваем всех тех, кто сумел к нам приблизиться.
В ком-то совесть проснулась? Кто-то вспомнил о том, что
Он пока человек свободным зовется?
Кто-то отдал имущество НЕ государству?
Убивайте их всех - Бог небось разберется!
Убивайте своих - они могут продаться
Тем, кто на смерть идет от бесчестья порою...
...Так уж много веков - с сотворения Мира-
Мы ведем войну глупости сами с собою.
2.Мы - век Двадцать Третий.
На земле - поколение next -
Со жвачкой, попсою в ушах.
Мы забыли, что значит любовь,
Мы не знаем, как чувствовать страх.
Наша музыка - вечный звон денег,
Наше время - горящая ночь.
Мы запутались в Web-паутине,
И никто нам не сможет помочь.
Мы считаем, что миром владеем,
Что еще впереди целый век...
... Улыбаясь, Бог крутит планету,
Ускоряя времени бег.
Послевкусие "Властелина Колец".
1. Мы давно научились защиту ковать,
Чтобы больше к нам в душу никто не пролез -
Слишком много раз мир разрушали сомненья...
Вот с тех пор и плетем мы кольчугу чудес.
Возрождение феникса, святость единорога,
Радость эльфов, живущих в бескрайних лесах,
Мудрость и красота Василис всех на свете,
Трудолюбие гномов - все при делах.
Мы кинжалы сковали себе из мифрила,
Из иглы, что Кощея сгубила давно -
Дротиков наковали; теперь мы готовы
К обороне, коль кто-то пробьет нам окно,
И посмеет ворваться в наш мир безрассудно,
И захочет разрушить наш мир в сотый раз...
Пусть прорвется он через горные склоны,
Но, вступив лишь в леса, натолкнется на нас -
На сказителей древних, на воинов смелых,
На животных, на птиц, вставших вновь на крыло...
... Мы сковали кольчугу, оружие...в сердце,
Чтоб туда не проникли сомненья и зло.
2. Уходим - теперь уж, наверно, навеки...
Вернемся с победой? Совсем не вернемся?
Не знает никто того, мы - еще меньше,
А знаем лишь то, что с пути не собьемся.
Мы в темное время и в Темное царство
Идем, по дороге друг друга теряя,
Но помним о цели да верим в удачу,
Себя лишь одной судьбе воле вверяя;
У нас остается в дорожном фиале
Надежды, упрямства глоток, силы кроха.
Мы верим в сияние неба родного
И в то, что до Света осталось немного.
Яблочный Спас.
Осень целует закатное небо
Листьями цвета литого червонца,
Легкими взмахами огненных крыльев
Мягко стирает ржавое солнце,
Входит в дома тишиной непривычною,
Спасом да яблокопадом в саду,
И угощает последней, осенней,
Терпкой настойкой судьбы на меду.
Пушкинские Горы - Санкт-Петербург.
Здесь так ярки притихшие закаты,
И так нежны прохладные рассветы,
Здесь травы, перезваниваясь светом,
Вверяют ветру все свои секреты,
Здесь счастье можно зачерпнуть рукою
И выпить обжигающей свободы,
Забыть про все на свете под луною
И доказать теории природы,
Здесь можно обгонять старушку-Время,
Скользя за ней по веснолетья краю,
Здесь так легко дышать мечтою ветра,
Здесь рай. Но я другое выбираю.
Я выбираю перекличку улиц,
Ажурные сплетения мостов,
Пропитанный насквозь Невою воздух,
Возможность проектированья снов,
Я выбираю крыши, где до неба
Закатного легко достать рукою,
Асфальты, где все чувства можно выразить
Одним лишь словом, яркою строкою,
Я выбираю память об ушедших
Годах, отлитых в камне да в металле,
Настойку нищеты и денег пряных
В одном хрустальном Питерском бокале,
Я выбираю никогда не спящий город,
Где ночи надевают белый свитер,
Где дождь - навек любимая погода,
Я выбираю дом, а значит, Питер.