...И когда ничего не хочется, ты сидишь и молчишь, в потолок уставившись. Мыслями бродишь где-то в утраченном, словно автобус остановившийся, заглохнувший с кучей идей.
Воспоминания роются, копошатся и путаются, подавляют мечты о будущем, заставляют купаться в ушедшем.
Дождь создает настроение печальное. Музыка тихая вводит в транс. А дорога та, параллельная, вольная и беспредельная, со своими ухабами и поворотами, заборами и воротами. Дорога резвая, но несмелая, и никак в жизни, не приводит в тупик.
Книга раскрытая, без картинок как в детстве. Строчки частые, а буковки мелкие, помещены тексты меж строк, да перевернуто все с ног на голову.
Ты идешь сквозь коридоры темные, спотыкаясь об кочки невидимые, цепляешься за крючки острые, да еще и холодно. Слева ноет немного, но не упасть главное.
Может, спишь ты, и окно не закрыл перед сном? Может просто дождь ударил в глаза каплями. Ветер трепит волосы уже белые, а уже ничего не можешь ты...
