Мне везёт:
Я постоянно обжигаюсь людьми.
До глубоких ран на груди,
До гниющих язв,
До тоски,
Отчаяния 
И бессонниц. 

Мне везёт:
Я из "тех"
Выбираю себе самых худших,
Самых злых и бездушных. 
(А кто сказал, что я лучше?)

И они меня ломают,
Унижают, в порошок стирают. 

Но жизнь меня ничему не учит:
Лишь поднявшись с колен,
Я снова бросаюсь с обрыва - 
В объятья своих палачей, 
Ставших уже родными. 

Болючие раны потом заживают,
Шрамы после себя оставляют,
Но кто сказал, что это горе?
Кому-то  может нравится такое?