Тает снег на могильных холмах,

   На крестах распускаются почки,

   Солнце жарит в пустых небесах,

   Достигая кипения точки.

  

   Ну, а мне на весну наплевать,

   Я истлел в ожидании чуда.

   Воскрешенья замучившись ждать,

   Превращаюсь в костей жёлтых груду.

  

   Тесно в узеньком старом гробу,

   Одиноко и душно в могиле,

   Умоляю злодейку судьбу,

   Чтоб подругу ко мне подложили!

  

   Я, вступив с ней в любовную связь,

   Впрысну в лоно остывшее семя,

   Чтоб она, материнством гордясь,

   Умножала покойников племя.

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"