"И я был в Аркадии! - воскликнет усталый путник, -
и я проходил сквозь свет сосновых аркад 
в слепой колокольный свет закатного звона
и редкий сепийный сумрак сквозных теней.
И я говорил: мне больно от сна и света,
и хвойными иглами падала медь лучей.
И я собирал их в невидящую ладонь.

И я - был в Аркадии. За спиной холодило лето,
черникой во рту холодило. Лесной пастух
водил меня, плутал по своим владеньям
то постуком дятла, то окариной соловья
и не отзывался - никто мне не отворял,
когда, отчаявшись, я из воздуха строил замки
и долго стучался, и сам не знаю, зачем.

Покуда я не вернулся в тот дол теней,
мне застило сердце от низкого, низкого света.
Я долго стоял, и от ветра стебли травы
казались мне стройными струнами, на которых
я мог бы сыграть, но я никогда не смог.
Я слушал, пока вокруг меня не стемнело,
потом повернулся и вскоре нашел тропу."

01. 07. 2004