В тот день, когда листа не стало,
Устало ковылял в весну февраль.
И небо, хохоча снежками забросало:
Тетрадный лист, пергамент и букварь.

Его не стало, стало как то скучно.
Делиться не с кем простотой дилемм.
Распутывать глазами, что закручено,
Крутясь под ворохом надуманных проблем.

И мозгу показать, где взять мне факты?
Вот, мол, вчера ты по-другому говорил.
Да мне мой лист - как магу артефакты!
Как цирку - говорящий крокодил!

Как кактусу иголки и пустыня!
И, пусть, отныне не морочит суета.
И не марает никогда гордыня,
Ни пяди нашего тетрадного листа.

Неправда пусть не гадит на страницы,
Гримасами словесных донжуанов.
Поставки лжи в вагонах, вереницами,
Мчат псевдотворчество рывком железных караванов.

Их принимают, развозя в: киоски,
Фирмы, библиотеки, университеты.
У них везде есть кто-то свой в доску:
Писатели, ректоры, поэты.

Причём не "отбросы", а "сливки общества".
Сливают себя в услужение устало.
Да... тут не надо быть шаманом для пророчества.
Грядёт тот день, "когда листа не стало"!