Сахарная пудра слизана с пальца. А может банально начинать страницу с таких употребляемых слов. Слов, которые составляют нашу каждодневность, а что ее не составляет? Сон ведь тоже каждую ночь. Значит можно.
Тройственность союза...
Я, он, она. История началась наверно давно, уже не помню, время имеет возможность расширять свои границы. Сначала мы были вдвоем. Было...трогательно, чувственно, грустно, печально, порой одиноко...по-разному оно было...когда то. Я не говорю про физическое состояние ЧЕЛОВЕКА, неосязаемые оболочки дружили и танцевали. Звонок в дверь изменил течение жизни...не сразу. Возникла она. Движения пронизанные нежностью, незнакомая мягкость женского тела, припухшие губы. Так родилось наше первое прошлое. Не хочу писать историю, а может у меня нет памяти на календарные мероприятия, да и к чему пересказывать то, что БЫЛО...хотя может оно совсем близко, и даст понимание - того что есть. Казалось, с ее приходом смогли достигнуть другого уровня единства. Притянули понимание общности всех живущих в нашем маленьком мире и дурость утверждения о разности между мужчиной и женщиной. Когда мы падали в бездну, размывались акварельные краски действительности, не было разницы между нашими телами - они творили хитросплетения. Восторг от размытости, сравним разве что...да нет, не с чем его сравнить. Только жаль, что жизнь имеет свое продолжение и не возможно все время находиться на мягкой кровати среди беспорядочно разбросанных одеял, теплых прикосновений и осязаемого космоса. Шторка приоткрыта. А за ней уже ждут своего часа эмоции, события, мысли...нет мыслей больше - их ворох. Они создают и уничтожают в одинаковой мере. Дальше.. что же дальше. Двойное объятие и мы материализовались на теплом побережье. Тепло..но нельзя жить в прошлом. Секундное замешательство и один..кто-то один. Может потому что у каждого из нас одна пара рук. В единственном числе - губы, глаза. Может всему виной - эгоизм. Просто в какой-то момент стало очевидностью, что все плюсы данного тандема, уничтожаются жаждой единственности. У книги одна обложка, какой бы не было ее содержание. Грустно рассуждать о любви к нему, к ней. Потому что не очень понятно все это, но факт ее существования доказан абсолютным свидетельством - пачка ярких фотографий, счастливые лица, прорисованный след на зыбучем песке, где глубина сочетается с четкостью. Она - подарок. Люблю чувствовать ее медленность, ее женственность, ее слабость. Люблю ее. Он - сгусток знаний и новшеств. Неиссякаемый источник. Люблю его. Где же он тот шанс слить все в одно русло? Может нет..скорее всего его нет. Возвращаюсь к прошлому снова и снова. Зачем? Для того ли чтобы с ясностью осознать, увидеть и детально изучить ту пропасть в которой мы все очутились. А может это не пропасть, а остроконечная вершина, на которой уже можно расправить сложенные крылья и лететь, правда и здесь итог один..каждый полетит самостоятельно. Наверное стоит прошептать "СПАСИБО" за все и оттолкнуться...