мы скрипели и скрижали
чьё-то слово отражали

ах, когда б вы только знали!
в сор какой стихи вернутся
по чужим пройдя нейронам

в упаковочных коробках
черепных почти не пусто -
там лежат и умирают чьи-то строки,

строки,

строки,

там свои мотают сроки голоса убитых песен

мутный мир уныло-тесен
что поделать?..

те, с глазами дохлой рыбы,
очень заняты покуда
длится чайная вечеря поэтических собраний,
там, где каждому положен
тихий час посмертной славы,
путь протоптан и ухожен,
много буков, мало лавы,
и восторженные девы с умилённою слезою
им массируют подбрюшья с графоманской железою...