Дачный быт располагает к счастью,
даже если он убог и нищ.
Крыша защищает от ненастья,
в окна проникает свет звездищ -
влажных и махровых, словно гроздья
призаборных золотых шаров
(с их букетом не приходят в гости,
числя по разряду сорняков). 

В дачном неуюте есть умильность
простоты эпических времён: 
делать дело, презирая стильность,
и поставив лишнему заслон.
Принести воды на этот вечер,
накормить печурку связкой дров,
залатать изношенные вещи,
насушить то яблок, то грибов...

Занавеска бьётся, словно парус,
ветер громко хлопает дверьми, -
сколько жить нам тут ещё осталось?
Лучше не смотреть в календари.
Гуще джунглей заросли крапивы,
дикобразом - у пруда осот...
Но не лгут пустеющие нивы,
и вода студёная не лжёт.

Остаётся увязать все торбы, 
не гадая, быть или не быть; 
спрятать вёдра от гостей недобрых
и окно от звёзд заколотить;
поглядеть в последний раз на грядки,
сбегать за опятами в лесок - 
и, уверившись, что всё в порядке,
на калитке закрепить замок.

Но, покуда длится вечный август,
плыть, куда несёт теченье дня,
а в ночи сияют как стеклярус
россыпи небесного огня.
Может, утлый чёлн избегнет пасти
Сциллы и Харибды чёрных лет... 
Дачный быт располагает к счастью -
даже если повода и нет. 


* * * 


В резных наличниках домишки
хранят старинное тепло,
не пряча ремесла излишки
за равнодушное стекло,
спасающее от истленья,
но отторгающее свет
душевного прикосновенья
к мирам, которых больше нет -
где предки жили-поживали
и не роптали на судьбу,
и как царевну украшали
древесным кружевом избу,
где утицей рядился ковшик,
и в ступке измельчали соль,
и выли бабы по усопшим,
и заговаривали боль.


* * *

Как хорошо бездумно ехать 
куда-нибудь, куда-нибудь, 
и тешить душу гулким эхо
избитых слов - "в счастливый путь!"...
Но есть в обыденном приятность
разношенного бытия
и оберегов, что хранят нас,
покуда вертится земля,
покуда, график не наруша,
бездумно не сменила путь
и не рванула, теша душу, -
- куда-нибудь, куда-нибудь...


* * *

Унылая прелесть лесов заболоченных,
костлявых ветвей седина...
Трясусь в электричке, как все заморочена;
за грязным окошком - страна
просторов нехоженых и неухоженных,
змеиных, грибных, торфяных;
мостков полусгнивших, избушек скукоженных
и вздорных дворцов среди них -
дворцов, словно детской рукой нарисованных,
где всё чересчур, через край,
от грозных ворот до балкончиков кованых,
и спаленок с видом на рай;
от крыш карамельных до башенок пряничных,
где кровля - алей леденца...
А лес обступает дурашливых ряженых,
и нету болотам конца... 


МЕЩЁРА

Мещёра ощерилась чащей
иссохших еловых костей.
Из ржавой, в подпалинах, чаши
ты воду гнилую не пей -
а то превратишься в исчадье
угрюмых и жадных болот...
Но есть и у нечисти счастье:
жить там, где никто не найдёт. 


* * *

Ольха, осинник да осока -
промозглый комариный рай.
Бродить по мшаннику - морока, 
под чавк трясин и враний грай
себя подбадривая песней
про ямщика в степи глухой...
А лес всё гуще и чудесней,
а почва зыбче под клюкой. 


* * *

Крапивой, густой и драчливой,
пропахла смолистая тишь.
И мелко дрожит над заливом
иссохший за лето камыш.

Отбросив в кусты полушалок,
я сяду за вёсла, смеясь.
Ведь ты не боишься русалок, 
мой нежный, задумчивый князь?


ПЕСЕНКА О ГРЯДОЧКАХ

Улетели ласточки,
жаворонок смолк.
Прополоть бы грядочки,
да какой в них толк?
Всё равно бурьяном
зарастут весной.
Как-то всё нескладно
на земле родной.


ПЕСЕНКА ОБ УЖИКЕ

Жарко. Ужик, ошалев,
выполз на дорожку.
Жуть и ужас одолев,
тихо топни ножкой - 
ужик скроется в кустах
вежливо и скромно.
Это мы в лесу в гостях,
а змеёныш - дома. 


ПЕСЕНКА О ЁЖИКЕ

           Мальчик розу увидал,
           розу в чистом поле...
                         Гёте

Мальчик ёжика нашёл
в травке под кустами:
на мордашке шёрстка - шёлк!
Взял в тряпицу и пошёл,
чтоб похвастать маме.
Ёжик, ёжик, игл мешок
с чёрными глазами!

Ёжик мальчику сказал
языком скрипучим:
ты - дитя, я - тоже мал,
отнеси туда, где взял!
Отпусти, не мучай!
Ёжик, ёжик, кто бы знал,
где судьба, где случай!

Мальчик пленнику сулил
масло, сыр, сметану,
только ёжик возразил:
я у этаких верзил
в доме жить не стану!
Ёжик, ёжик, кто б спросил,
где нам жить желанно!

Мама, сделав второпях
три-четыре снимка,
настояла, чтоб в кустах,
позабыв минутный страх,
скрылась животинка.
Ёжик, ёжик, кто бы нам
выбрать дал тропинку!

Ёжик вскоре убежал,
но вернулся ночью -
кто тут сыру обещал?
Громко фыркал, топотал,
мусор раскурочил...
Ёжик, ёжик, кто б поймал
мышку, между прочим!


* * *

Небо вечером кажется морем
с рябью нежной, как зоб сизаря.
Гребень леса вдали уже чёрен,
а в грязи умирает заря,
но бредёшь по размытой  дороге,
глядя вверх, где прибой облаков
лижет радужные отроги
эфемерных как сон островов -
и мерещится,  будто свобода
дышит в душу и плещет в лицо
смесью соли, полыни и йода,
- горькой брагой бродяг и певцов. 


ПОЕЗДА

Я люблю провожать поезда
- караваны кочевий бездомных,
и читать на табличках, куда
едут люди под стуки и стоны.

Кто - лишь в пригород, кто - далеко
на восток и на юг, в спальных кельях,
кто - в соседние области, кто -
сам не зная куда, от безделья... 

О счастливцы! Пока ты в пути -
в твоей власти расклады пасьянса;
сам решаешь, где нужно сойти,
а быть может, со свистом промчаться -

впрочем, нет, то решил машинист,
или главный начальник дороги,
а уж кто там вручил ему лист
с расписаньем - то ведают боги

пыльных шпал и железных путей,
теша смертных мечтой об исходе,
видя, как я тоскую по ней -
по цыганской да скифской свободе.  





Лето 2007