Так могла бы выглядеть Лета:
берега в серебристой мгле -
и лоскутья мёртвого лета
на промозглой сырой земле.
В полутьме - нелюдимые души,
в отражения погружены, 
бродят и не решат, что лучше:
всё забыть - или видеть сны
о страстях, разлуках, обидах,
о  дурманящих днях весны,
о кричащах красками видах
той страны, где все дни ясны,
а ночами огни созвездий
озаряют странникам путь...
Память - дар,
и она же - возмездие.
Пей, несчастный Орфей.
Забудь.