Священник мне вещал
Иступленным фальцетом
О том, что ждёт меня,
О том, где буду я,
О том, что Ад не за горами,
А я сидел с улыбкой и "внимал".
Ох, бедный, он не зал,
Что ждёт его, тупого,
Как крест железный,
С хрустом, чваканьем, припевом
Войдёт в его безмозглый лоб,
Как книжка новая,
С моднячим переплётом,
Заполнит его рот.
Не знал дурак слепой,
Как гвозди запоют,
Когда напьются его плотью, кровью,
И вскрикнет он в последний раз,
Подвешенный к распятью,
Как и его кумир.
Не знал он этого, не знал!
Так пусть не знает дальше.
***
Он посмотрел в мои глаза,
Увидел в них кровавую улыбку,
И сбился, бедненький, осёкся
Чтож, понял наконец, болван!
Тогда не буду я его кромсать,
И резать, убивать -
Душа моя не тех материй.
Я лучше буду грязью поливать,
Показывать всю истину того,
Во что он верит, этот дурень.
Я сяду тихенько и напишу
Всего-лишь пару строк, не боле
Ведь слово часто больно бьёт
Болнее всякой соли,
Что сладко бросить на порезы
Открытые твоим ножом.
Я бью больнее, глубже
Я бью по грязи, по бесчестью 
Что смеют называть душой.