Пусть не Малевич, не Шагал,
Развесив тени как холсты,
На стенах вечер  рисовал
Квадраты, линии, кресты.

И провожая на покой
Любви  уже  остывший пыл,
Похожий и чуть-чуть другой,
Тот  вечер тихо - тихо  плыл.

Дрожала в лампочке спираль,
И желтый свет боролся с тьмой,
Накинув сумерек вуаль,
Он был не первый, не второй...