В сердце  есть уголок, вход в который закрыт
Для шумящей толпы, для незваных гостей,
Там, укрывшись от всех, одиноко дрожит
Золотистое  пламя мной прожитых дней.

В желтом круге свечи -  в этом блеклом пятне -
Лишь обрывки дорог, да вскользь брошенных фраз,
И, когда потеряем, дороже втройне
То, что есть на руках, то, чем дышим сейчас.

Плачет память дождём, но не сильным - грибным,
Может в дебрях души  боги грусти живут?
Потому  мы так долго на сердце  храним
Тени прошлого - свой обветшалый  уют.