Я укрываю тебя от грозы, 
пока ты штопаешь мои раны. 
И мне уже не страшны туманы,
чьи-то слова и цвет едкой росы. 

Раньше я падал в мокрую глину,
когда спину гнул неподъемный крест. 
Думал: "Ниже некуда, все, конец",
"Здесь нет для меня Магдалины". 

А потом ты залезла под мой плащ,
бесцеремонно откинув полы,
забыв про мои злые уколы,
кровоточащие шрамы и жалкий плач. 

Теперь я чувствую родные плечи,
которые удержат меня,
родные руки, что искру хранят,
глаза, в которых теплится Млечный. 

"Обо мне" превратилось в "о нас",
ты светишь, пока я ищу дорогу,
и я больной головой понемногу
понимаю - со мной это в первый раз: 

в первый раз не хватает слов сказать, 
в первый раз чувствую себя целым.
Мы рисуем по черному белым,
а наши прежде тусклые глаза

в первых числах месяца нисана
заискрились светом чистой слезы. 
И я укрою тебя от грозы, 
пока ты штопаешь мои раны.